[POESIE] Le Paradis Des Amoureux Des Strophes!

Rappel du premier message :

Une poésie de la vie,
Comme elle nous sourit,
Elle nous entend,
Et cela a chaque instant...

Une petite poésie du coeur,
loin des pleurs
Pour oublier les tristes journées
Quand on est mal réveillé...

Une petite poésie romantique,
Voir une personne magique,
Rêver de bons instants,
Et meme d avoir des bons moments...

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides

Qui, craquelése de toutes parts, acceuillent le sang

De l'inoncence qui coule qui coule qui coule...

On me dit que le vent azuré d'est a laissé

Des sillons sur les visages difformes de ces

Femmes trahies...

Plus aucun baobab ne poussera sur ces arides

Sur lesqulles trainent la silhouette efflanquée

Du boisselier qui cherche la racine nourricière

Afin que son prince retrouve son invulnerabilité

Volée la veille par la batteuse aux mains de fées

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides

Car, la sorcière qui connait l'histoire des mots et des saisons

A decidé de vendre son secret à un autre prince qu'Orphée

Plus aucun baobad ne poussera sur ces terres arides

Ces terres que pointe de son doigt démoniaque

L'enfant mal arrimé, prince qui nargue de son regard,

L'avenir de son peuple qui s'ecoeure.

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides

Puisque l' encre du poète a seché avant de pouvoir

Fixer les secrets de sa composition,

Nourriture des racines des ces baobabs abattus.

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides.

Se perdre au crépuscule
Plus rien ne semble atteindre
La saveur de son coeur.
J observe ce ballet
S élevant au sommet
D un bonheur en apnée.
J écoute cet amour,
En douces essences amères
Qui vibre pour toujours
Au son de cet amour...
Se perdre avec délice
Sans aucun artifice...
Au soir du crépuscule.

Zeriézékiri a écrit:Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides

Qui, craquelése de toutes parts, acceuillent le sang

De l'inoncence qui coule qui coule qui coule...

On me dit que le vent azuré d'est a laissé

Des sillons sur les visages difformes de ces

Femmes trahies...

Plus aucun baobab ne poussera sur ces arides

Sur lesqulles trainent la silhouette efflanquée

Du boisselier qui cherche la racine nourricière

Afin que son prince retrouve son invulnerabilité

Volée la veille par la batteuse aux mains de fées

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides

Car, la sorcière qui connait l'histoire des mots et des saisons

A decidé de vendre son secret à un autre prince qu'Orphée

Plus aucun baobad ne poussera sur ces terres arides

Ces terres que pointe de son doigt démoniaque

L'enfant mal arrimé, prince qui nargue de son regard,

L'avenir de son peuple qui s'ecoeure.

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides

Puisque l' encre du poète a seché avant de pouvoir

Fixer les secrets de sa composition,

Nourriture des racines des ces baobabs abattus.

Plus aucun baobab ne poussera sur ces terres arides.

Matinée embrumée, mais fécondée de ta syntaxe.

c est ce que je pense aussi...
Big Up au poete que tu es Zeriezekiri!

Merci les amis...

non mais serieusement c est sincere la et tu le merites

Lyncx a écrit:Je tangue sur le fil ténu du monde
Vers un horizon à tâtons j'avance
Je louvoie, fier de mon équilibre précaire
De mes compromis et mes postures ridicules
Je balance entre rage et peur
Quand le sang qui gicle râle, encore chaud
J'hésite entre la hache et le sourd terrier
Quand les bruits de bottes font trembler les cieux.
Je suis alors le grain de poussière
Qui, au sol sursaute, puis se tait
Qui vacille sous le pas résolu des indignés
Et se terre sous la boue de la honte.
Je suis cette bouche
Qui tonne quand tonne la masse
Et que ferment les brusques trombes
Quand elle abattent leurs vérités sur les épouvantails.
Je suis le suiveur d'opinion
Allergique aux engagements et à l'action
Qui se terre dans sa coupable pâmoison
Ivresse de vaines discussions
Je suis le tam-tam qui, au soleil, roule
Et qui conte les courages qui s'écroulent
Là-bas, sur le front tardif des vives foules
Qui scandent leurs rages, même sous la houle!
Je suis ce pied, puis cet autre,
Ces pas qui hésitent sur le chemin droit,
Ces zigzags méprisables qu'éreinte la rectitude
Sont ce qui me reste de mon authentique vilenie
Car du faux, je ne suis que l'ombre
Rien qu'un ersatz d'intelligence m'anime
Je vais alors sur tous les courants
Pourvu qu'ils portent le radeau de l'équilibriste.

Tout simplement sublimes comme vers. Tel Promethée, tu as volé le feu aux dieux pour le donner aux hommes. Il y a une lumière qui brille tout au long du texte qu'on ne verra que lorsqu'on aura opposé le texte à sa propre conscience de l'evènement.

waww!! Lyncx vraiment tres bel ecrit la! tres beau superbe meme

J'aurais aimé écrire
Mille histoires et mille parchemins
Ecrire sur le vaste champ du monde
Des sillons qui ne s'effacent jamais
J'aurais aimé fixer sur le sable
Les larmes de la veuve
Et les cris du berger
Ecrire dans la mémoire du désert
Ce qui passe et ne s'y arrête pas
Les vents infinis de la solitude humaine
J'aurais aimé écrire
Vos histoires d'amour
Et vos haines secrètes, celles qui battent en vous
Et jamais ne froissent le calme d'un visage
J'aurais aimé écrire l'histoire d'un fleuve
Ses amitiés, ses déceptions,
Suivre le cours torturé d'un silence prostré
Qui coule parmi les hommes et les lave
De leurs misères, de leurs passions, de leurs tristesses...
J'aurais aimé écrire mes frères
Les écrire pour n'oublier point
Ceux qui s'en allèrent flotter au large.
J'aurais aimé écrire le vrai
L'authentique
Celui des ancêtres, muets désormais,
Dont le souffle nous retentit encore aux nuits pleines
Dont l'image resplendit encore
Quand le feu de bois s'avive sous nos rêves passionnés
J'aurais aimé alors les suivre
Un xalam au cou, un encrier au doigt,
Peindre les vives fresques de leurs grandeurs...
J'aurais aimé écrire,
Ecrire, dépeindre le monde jusqu'à la lie,
Et jusqu'à l'éblouissement, regarder ces moments.
Mais, au delà de la plume,
Au delà des lignes, j'aurais aimé, cher ami,
Les vivre.

sen xérénende yi limouy sotti tayoulenko c'est vraiment du sublime ce que vous faîtes

Walabok! c'est pourquoi legui je lis, yeungueul sama bop et me tais! Le pouvoir de l'encre, de l'ecrit quand illustre par une plume digne, is awe inspiring! I love reading something that I feel!!

J'aurais aimé écrire
Mille histoires et mille parchemins
Ecrire sur le vaste champ du monde
Des sillons qui ne s'effacent jamais
J'aurais aimé fixer sur le sable
Les larmes de la veuve
Et les cris du berger
Ecrire dans la mémoire du désert
Ce qui passe et ne s'y arrête pas
Les vents infinis de la solitude humaine
J'aurais aimé écrire
Vos histoires d'amour
Et vos haines secrètes, celles qui battent en vous
Et jamais ne froissent le calme d'un visage
J'aurais aimé écrire l'histoire d'un fleuve
Ses amitiés, ses déceptions,
Suivre le cours torturé d'un silence prostré
Qui coule parmi les hommes et les lave
De leurs misères, de leurs passions, de leurs tristesses...
J'aurais aimé écrire mes frères
Les écrire pour n'oublier point
Ceux qui s'en allèrent flotter au large.
J'aurais aimé écrire le vrai
L'authentique
Celui des ancêtres, muets désormais,
Dont le souffle nous retentit encore aux nuits pleines
Dont l'image resplendit encore
Quand le feu de bois s'avive sous nos rêves passionnés
J'aurais aimé alors les suivre
Un xalam au cou, un encrier au doigt,
Peindre les vives fresques de leurs grandeurs...
J'aurais aimé écrire,
Ecrire, dépeindre le monde jusqu'à la lie,
Et jusqu'à l'éblouissement, regarder ces moments.
Mais, au delà de la plume,
Au delà des lignes, j'aurais aimé, cher ami,
Les vivre.

Et moi j'aurais aimé, sur la voute celeste
Qui avance tout doucement pointant
Avec ses doigts les sillons à suivre
Ces sillons dont tu aimerais tant conter la joliesse
Essayer de fixer une parcelle de l'instant
De cet instant là que j'ai ceuilli à côté
D'elle et qui ne peut plus se repeter me dit-on car,
Tout passe, tout coule, tout change et que
L'on ne se baigne pas deux fois dans le même fleuve
Cet instant plein de pureté, de sacralité
Cet instant Unique cet instant Magique.
Et encore, j'aurais aimé être cette ondée pure
Qui fait la mixture de l'encre d'Orphée
Pour ressentir dans mon essence profonde le poids l'inspiration
J'aurais aimé à travers cette comète, le temps de l’inspiration,
Par une belle matinée printannière, sur une belle girafe
Me sentir l’âme d’un poète à la recherche de son moi-intime
J’aurais aimé vivre ces instants , la rosée aspergeant mes pieds
J’aurais aimé avoir les ailes d’Alburakh et tel l’oiseau de Minerve
Je prendrais mon envol à la tombée de la nuit pour voyager
À travers les échos de Pangée, afin de répandre la bonne nouvelle
A toutes les âmes qui attendent impatiemment ma venue à l'heure pétante.
Par delà les mots et leurs echos, j´aimerais être comme l’oiseau
Migrateur pour voyager de continent en continent, de saison en saison Afin de changer mon habillage, ce plumage volage et me bâtir
Un Royaume plus joli que palace et plus solide de roche.

Mais ce que j'aurais aimé vivre est au delà des cieux
Reclus sous le coude des trépassés,
Qui passèrent sur ce sable, il y a mille ans
Déjà, le froid mistral efface ce qui reste de leurs pas
Déjà, mes larmes au sol s'assèchent, comme tout, sur le sable de ce monde
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
Mon Dieu le garde jalousement sous son Trône
Comme la montagne garde la gemme
Comme le coeur d'une femme garde la souffrance
Comme les yeux de ma mère, le chagrin de ses fils...
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
S'écoule dès que je le touche
S'en va dès que mes doigts le tracent
Sur les bords hésitants d'une page blanche par une nuit de silence.
Et résonnent par dessus mes épaules
Les voix démultipliées de celle qui transmettent
Les sourires et les murmures ténébreux des mères de la parole
Ce que j'aurais aimé vivre est mort
Ce que j'aurais aimé vivre a chu
Il gît, à jamais, sous le bitume inéluctable
Sous la racine drue du haut baobab
Vibrante encore, mais tellement muette
Que même les griots se querellent
Pendant que soufflent les fournaises des hommes perdus.
Vois-tu, frère, ce que j'aurais aimé vivre
Est déjà écrit
Et ne s'écriera jamais plus.

Si j'avais été poète, je t'aurais offert
De nouvelles ères, des nouveaux airs, de nouvelles chères
Je t'aurais composé des lignes arrimées qui auraient brillé
De mille et une lumières, puisque lumières faites de lumières
Si j'avais été peintre, j'aurais confectionné pour toi une fresque
Celle qui aurait eu le reflet des souffles des temps anciens
De ces anciens sur les traces desquels tu es...
Si j'avais été griot, je t'aurais offert le plus beau de mes hymnes
Et je l'aurais accompagné avec ma lyre tetracorde et t'aurais
Emmené vers les sommités de l'Olympe auprés des tiens...
Si j'avais été abeille, je t'aurais offert du miel dionysiaque
Butiné sur les fleurs paradisiaques et j'aurais dansé pour toi
Le secret de notre danse à huit pas à huis-clos...
Si j'avais été sculpteur, je t'aurais donné des formes uniques
Originales, irreproductibles puisque tu es la flamme qui brille
Sur toutes les autres flammes, sur toutes les autres plumes
Mais, je ne suis qu'un pauvre hère qui erre avec ses pauvres vers
Pour combler l'absence de sa pitence quotidienne,
Un pauvre ivrogne impetinent, qui vénère sa bouteille
Comme le miel avec son abeille, je vais des lors et de ces pas
Me vêtir de mon manteau de gueux et de mon parchemin pour partager
Avec mon frère d'infortune les fruits de mon périple.

Zeriézékiri a écrit:J'aurais aimé écrire
Mille histoires et mille parchemins
Ecrire sur le vaste champ du monde
Des sillons qui ne s'effacent jamais
J'aurais aimé fixer sur le sable
Les larmes de la veuve
Et les cris du berger
Ecrire dans la mémoire du désert
Ce qui passe et ne s'y arrête pas
Les vents infinis de la solitude humaine
J'aurais aimé écrire
Vos histoires d'amour
Et vos haines secrètes, celles qui battent en vous
Et jamais ne froissent le calme d'un visage
J'aurais aimé écrire l'histoire d'un fleuve
Ses amitiés, ses déceptions,
Suivre le cours torturé d'un silence prostré
Qui coule parmi les hommes et les lave
De leurs misères, de leurs passions, de leurs tristesses...
J'aurais aimé écrire mes frères
Les écrire pour n'oublier point
Ceux qui s'en allèrent flotter au large.
J'aurais aimé écrire le vrai
L'authentique
Celui des ancêtres, muets désormais,
Dont le souffle nous retentit encore aux nuits pleines
Dont l'image resplendit encore
Quand le feu de bois s'avive sous nos rêves passionnés
J'aurais aimé alors les suivre
Un xalam au cou, un encrier au doigt,
Peindre les vives fresques de leurs grandeurs...
J'aurais aimé écrire,
Ecrire, dépeindre le monde jusqu'à la lie,
Et jusqu'à l'éblouissement, regarder ces moments.
Mais, au delà de la plume,
Au delà des lignes, j'aurais aimé, cher ami,
Les vivre.

Et moi j'aurais aimé, sur la voute celeste
Qui avance tout doucement pointant
Avec ses doigts les sillons à suivre
Ces sillons dont tu aimerais tant conter la joliesse
Essayer de fixer une parcelle de l'instant
De cet instant là que j'ai ceuilli à côté
D'elle et qui ne peut plus se repeter me dit-on car,
Tout passe, tout coule, tout change et que
L'on ne se baigne pas deux fois dans le même fleuve
Cet instant plein de pureté, de sacralité
Cet instant Unique cet instant Magique.
Et encore, j'aurais aimé être cette ondée pure
Qui fait la mixture de l'encre d'Orphée
Pour ressentir dans mon essence profonde le poids l'inspiration
J'aurais aimé à travers cette comète, le temps de l’inspiration,
Par une belle matinée printannière, sur une belle girafe
Me sentir l’âme d’un poète à la recherche de son moi-intime
J’aurais aimé vivre ces instants , la rosée aspergeant mes pieds
J’aurais aimé avoir les ailes d’Alburakh et tel l’oiseau de Minerve
Je prendrais mon envol à la tombée de la nuit pour voyager
À travers les échos de Pangée, afin de répandre la bonne nouvelle
A toutes les âmes qui attendent impatiemment ma venue à l'heure pétante.
Par delà les mots et leurs echos, j´aimerais être comme l’oiseau
Migrateur pour voyager de continent en continent, de saison en saison Afin de changer mon habillage, ce plumage volage et me bâtir
Un Royaume plus joli que palace et plus solide de roche.

Mais ce que j'aurais aimé vivre est au delà des cieux
Reclus sous le coude des trépassés,
Qui passèrent sur ce sable, il y a mille ans
Déjà, le froid mistral efface ce qui reste de leurs pas
Déjà, mes larmes au sol s'assèchent, comme tout, sur le sable de ce monde
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
Mon Dieu le garde jalousement sous son Trône
Comme la montagne garde la gemme
Comme le coeur d'une femme garde la souffrance
Comme les yeux de ma mère, le chagrin de ses fils...
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
S'écoule dès que je le touche
S'en va dès que mes doigts le tracent
Sur les bords hésitants d'une page blanche par une nuit de silence.
Et résonnent par dessus mes épaules
Les voix démultipliées de celle qui transmettent
Les sourires et les murmures ténébreux des mères de la parole
Ce que j'aurais aimé vivre est mort
Ce que j'aurais aimé vivre a chu
Il gît, à jamais, sous le bitume inéluctable
Sous la racine drue du haut baobab
Vibrante encore, mais tellement muette
Que même les griots se querellent
Pendant que soufflent les fournaises des hommes perdus.
Vois-tu, frère, ce que j'aurais aimé vivre
Est déjà écrit
Et ne s'écriera jamais plus.

Si j'avais été poète, je t'aurais offert
De nouvelles ères, des nouveaux airs, de nouvelles chères
Je t'aurais composé des lignes arrimées qui auraient brillé
De mille et une lumières, puisque lumières faites de lumières
Si j'avais été peintre, j'aurais confectionné pour toi une fresque
Celle qui aurait eu le reflet des souffles des temps anciens
De ces anciens sur les traces desquels tu es...
Si j'avais été griot, je t'aurais offert le plus beau de mes hymnes
Et je l'aurais accompagné avec ma lyre tetracorde et t'aurais
Emmené vers les sommités de l'Olympe auprés des tiens...
Si j'avais été abeille, je t'aurais offert du miel dionysiaque
Butiné sur les fleurs paradisiaques et j'aurais dansé pour toi
Le secret de notre danse à huit pas à huis-clos...
Si j'avais été sculpteur, je t'aurais donné des formes uniques
Originales, irreproductibles puisque tu es la flamme qui brille
Sur toutes les autres flammes, sur toutes les autres plumes
Mais, je ne suis qu'un pauvre hère qui erre avec ses pauvres vers
Pour combler l'absence de sa pitence quotidienne,
Un pauvre ivrogne impetinent, qui vénère sa bouteille
Comme le miel avec son abeille, je vais des lors et de ces pas
Me vêtir de mon manteau de gueux et de mon parchemin pour partager
Avec mon frère d'infortune les fruits de mon périple.

Et toutes mes aspirations tiennent alors dedans: tu entreprends ce que je crois dès lors perdu, un périple qui n'a plus d'espoir, mais qui s'engage quand-même. Toutes mes aspirations ne verront la lumière que quand je serai sur la route, la longue route déserte, la route qui ne mène nulle part, mais qui nous montre tant de ce que nous ne pouvions voir alors, quand nous étions affalés sur nos certitudes. C'est de cette route que je rêve, celle que tu emprunte, celle qui nous brise et nous raffermit en tant qu'hommes. Merci de m'en laisser entr'apercevoir un rai de ténèbres et de tumultes, à travers tes mots et tes épopées.

yen xana daguéni théatre

Un théâtre aussi réel que ces mots, Némie J'aurais aimé que c'en fût, mais, même si j'ai l'âme d'un acteur, ma perpétuelle comédie est un profond ressenti.

Cependant, l'idée du théâtre, du dialogue, est à creuser... Doo nekk metteuse en scène bi?

kharal beu babel fékk lène fii anamou sakh mome, dama ko namm

ayy wa léne metteuse en scène kay sawarna si c'est vrai que sen échange bi thèatre rek lamay saaf grand théatre bi nek dakar amna gann

Ce pourrait vraiment être une bonne idée. Njàccaar a déjà créé un concept similaire, nommé Hey Kaay Play (HKP) consistant à proposer un thème de société chaque semaine, et à faire participer les membres de manière interactive, chacun jouant un personnage imaginé par lui-même. Ce concept pourrait être copié ici: on propose chaque semaine un sujet, une intrigue sommaire, un début d'histoire, et on laisse les membres du forum développer la suite, en se donnant la réplique. Ce sera de la pure improvisation, et l'histoire se construit au fur et à mesure des échanges et des avis divergents. Dis-moi ce que t'en penses, Némie.

Ca me plaît, je marche avec ce concept, c'est une bonne idée en effet. Une fois que l'idée est choisie ceux qui veulent pariciper donneraient leur aval et pourront par la même occasion choisir leur propres personnages comme tu dis (là je me demande si on devra limiter le nombre ou bien si tout le monde pourra participer ). Donc une fois ceci fait je propose qu'il y ait une personnage récurrent qui fasse introduire les scènes par la poésie (genre comme le comédien dans coumba am ndeye coumba amoul ndeye qui venait toujours par des paroles poétiques faire un résumer de la scène précédente introduisant par la même occasion la prochaine)
bon je vais dormir walay ba demain je continue d'y réfléchir.
A vos idées

j adhere aussi a cette idee

Lyncx a écrit:

Zeriézékiri a écrit:J'aurais aimé écrire
Mille histoires et mille parchemins
Ecrire sur le vaste champ du monde
Des sillons qui ne s'effacent jamais
J'aurais aimé fixer sur le sable
Les larmes de la veuve
Et les cris du berger
Ecrire dans la mémoire du désert
Ce qui passe et ne s'y arrête pas
Les vents infinis de la solitude humaine
J'aurais aimé écrire
Vos histoires d'amour
Et vos haines secrètes, celles qui battent en vous
Et jamais ne froissent le calme d'un visage
J'aurais aimé écrire l'histoire d'un fleuve
Ses amitiés, ses déceptions,
Suivre le cours torturé d'un silence prostré
Qui coule parmi les hommes et les lave
De leurs misères, de leurs passions, de leurs tristesses...
J'aurais aimé écrire mes frères
Les écrire pour n'oublier point
Ceux qui s'en allèrent flotter au large.
J'aurais aimé écrire le vrai
L'authentique
Celui des ancêtres, muets désormais,
Dont le souffle nous retentit encore aux nuits pleines
Dont l'image resplendit encore
Quand le feu de bois s'avive sous nos rêves passionnés
J'aurais aimé alors les suivre
Un xalam au cou, un encrier au doigt,
Peindre les vives fresques de leurs grandeurs...
J'aurais aimé écrire,
Ecrire, dépeindre le monde jusqu'à la lie,
Et jusqu'à l'éblouissement, regarder ces moments.
Mais, au delà de la plume,
Au delà des lignes, j'aurais aimé, cher ami,
Les vivre.

Et moi j'aurais aimé, sur la voute celeste
Qui avance tout doucement pointant
Avec ses doigts les sillons à suivre
Ces sillons dont tu aimerais tant conter la joliesse
Essayer de fixer une parcelle de l'instant
De cet instant là que j'ai ceuilli à côté
D'elle et qui ne peut plus se repeter me dit-on car,
Tout passe, tout coule, tout change et que
L'on ne se baigne pas deux fois dans le même fleuve
Cet instant plein de pureté, de sacralité
Cet instant Unique cet instant Magique.
Et encore, j'aurais aimé être cette ondée pure
Qui fait la mixture de l'encre d'Orphée
Pour ressentir dans mon essence profonde le poids l'inspiration
J'aurais aimé à travers cette comète, le temps de l’inspiration,
Par une belle matinée printannière, sur une belle girafe
Me sentir l’âme d’un poète à la recherche de son moi-intime
J’aurais aimé vivre ces instants , la rosée aspergeant mes pieds
J’aurais aimé avoir les ailes d’Alburakh et tel l’oiseau de Minerve
Je prendrais mon envol à la tombée de la nuit pour voyager
À travers les échos de Pangée, afin de répandre la bonne nouvelle
A toutes les âmes qui attendent impatiemment ma venue à l'heure pétante.
Par delà les mots et leurs echos, j´aimerais être comme l’oiseau
Migrateur pour voyager de continent en continent, de saison en saison Afin de changer mon habillage, ce plumage volage et me bâtir
Un Royaume plus joli que palace et plus solide de roche.

Mais ce que j'aurais aimé vivre est au delà des cieux
Reclus sous le coude des trépassés,
Qui passèrent sur ce sable, il y a mille ans
Déjà, le froid mistral efface ce qui reste de leurs pas
Déjà, mes larmes au sol s'assèchent, comme tout, sur le sable de ce monde
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
Mon Dieu le garde jalousement sous son Trône
Comme la montagne garde la gemme
Comme le coeur d'une femme garde la souffrance
Comme les yeux de ma mère, le chagrin de ses fils...
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
S'écoule dès que je le touche
S'en va dès que mes doigts le tracent
Sur les bords hésitants d'une page blanche par une nuit de silence.
Et résonnent par dessus mes épaules
Les voix démultipliées de celle qui transmettent
Les sourires et les murmures ténébreux des mères de la parole
Ce que j'aurais aimé vivre est mort
Ce que j'aurais aimé vivre a chu
Il gît, à jamais, sous le bitume inéluctable
Sous la racine drue du haut baobab
Vibrante encore, mais tellement muette
Que même les griots se querellent
Pendant que soufflent les fournaises des hommes perdus.
Vois-tu, frère, ce que j'aurais aimé vivre
Est déjà écrit
Et ne s'écriera jamais plus.

Si j'avais été poète, je t'aurais offert
De nouvelles ères, des nouveaux airs, de nouvelles chères
Je t'aurais composé des lignes arrimées qui auraient brillé
De mille et une lumières, puisque lumières faites de lumières
Si j'avais été peintre, j'aurais confectionné pour toi une fresque
Celle qui aurait eu le reflet des souffles des temps anciens
De ces anciens sur les traces desquels tu es...
Si j'avais été griot, je t'aurais offert le plus beau de mes hymnes
Et je l'aurais accompagné avec ma lyre tetracorde et t'aurais
Emmené vers les sommités de l'Olympe auprés des tiens...
Si j'avais été abeille, je t'aurais offert du miel dionysiaque
Butiné sur les fleurs paradisiaques et j'aurais dansé pour toi
Le secret de notre danse à huit pas à huis-clos...
Si j'avais été sculpteur, je t'aurais donné des formes uniques
Originales, irreproductibles puisque tu es la flamme qui brille
Sur toutes les autres flammes, sur toutes les autres plumes
Mais, je ne suis qu'un pauvre hère qui erre avec ses pauvres vers
Pour combler l'absence de sa pitence quotidienne,
Un pauvre ivrogne impetinent, qui vénère sa bouteille
Comme le miel avec son abeille, je vais des lors et de ces pas
Me vêtir de mon manteau de gueux et de mon parchemin pour partager
Avec mon frère d'infortune les fruits de mon périple.

Et toutes mes aspirations tiennent alors dedans: tu entreprends ce que je crois dès lors perdu, un périple qui n'a plus d'espoir, mais qui s'engage quand-même. Toutes mes aspirations ne verront la lumière que quand je serai sur la route, la longue route déserte, la route qui ne mène nulle part, mais qui nous montre tant de ce que nous ne pouvions voir alors, quand nous étions affalés sur nos certitudes. C'est de cette route que je rêve, celle que tu emprunte, celle qui nous brise et nous raffermit en tant qu'hommes. Merci de m'en laisser entr'apercevoir un rai de ténèbres et de tumultes, à travers tes mots et tes épopées.

" l'amour realisé du désir demeuré désir" c'est en ces mots que Char ( un de mes poètes préférés) definissait le poème.

toujours que du bonheur de te lire en tout cas tres touchant et percutant meme

Je vais, d'ici ce soir, avoir peut-être l'honneur de créer le quatrième sujet dans lequel le vate ait jamais posté...

okay mister Lyncx

Je vais, par mon rire grégaire
Affiché sur mon visage Mongol ,
Pourfendre le Rideau de l’hypocrisie
Qui orne et borne les draps des amours mensongères
Pierre polie , taillée puis embellie
Je suis le biface, cette limace qui avance
Tout doucement, gasteropode qui traine
Sa viscosité sur toutes les surfaces inhabitées
Faisant des peines du monde mon ombre.
Chérubin qui chemine sur les traces des patriarches
Je concocte dans ma tête des accords aphones
Pour les anges de mon escorte clairsemée
Attifé de mes lambeaux qui brillent
Tels les reflets du soleil sur la mare de la trahison
J’avance , sabre à la main gauche,
Un liber à la main droite en guise de flambeau
L’espoir à l’horizon…

C’est une belle dame à la fleur de l’âge aux rondeurs exquises et la démarche fatale qui fait miroiter à ce vieux cacochyme et valetudinaire un lendemain au goût melliflu puisque sa vieille sorcière à la peau rugueuse et au visage peu reluisant ne sait plus faire de soupe miraculeuse.
Devant ce brouillard d’incertitudes, dans ce chao orchestré de mains de maitre par cet orchestre dysharmonique, la belle danseuse etoilée attend toujours son prince charmant.
Mais, telle fut sa surprise de voir qu'en tête de peloton, arrive un homme, disons, un Adonis horriblement vieux et vilain, crâne rasé, son visage au manton déformé; et pourtant, ce vieux croulant n’etait pas le seul pretedant aux douceurs du soir car, de l’autre côté du miroir, etaient d’autres vieux pervers qui attendaient les premieres failles pour la mettre à genoux afin de satisfaire leur libido animal, loin de toute conscience morale. Mais, dans son silence profond et long, la belle dame n’avait de pensée que pour son futur prince, celui-là qui va defier vents et marées rien que pour elle, et non ces vieux arrivistes, ces parvenus de la vingt cinquième heure qui attendent que tout le monde soit couché pour ourdir un complot d’ivrognes inconscients pour satifaire leurs futures garces.
Ces vieux qui, quand arrive la honte qui disperse les familles et hypoteque l’avenir de leur progeniture, pour des raisons purement orgiaques , vendent leur âme au diable et s’associent aux mains nocturnes qui se balladent dans la nuit sans etoiles. Cette etoile que la dame aux rondeurs exquises attend depuis des lunes; son preux prince qui va au-delà de sa volonté d’agir , mais dans l’action cueillir dans les jardins sous lesquels coulent les ruisseaux chercher l’eau pour la purifier et la proteger de cette souillure; puisque ce viel homme cacochyme la voit comme une garce qui va s’offrir au plus offrant.
Loin de se douter que même quand bien même elle serait un garce, que la belle dame ne laisserait pas toucher par un vieux qui ne sait plus mettre un pied devant l'autre histoire de ne pas tirer sur une ambulance.

Une aventure inattendue
Des mots, des gestes imprévus
Rien de tel pour reprendre espoir
Mais dis moi d ou te viens ce pouvoir
C est de toi dont j avais besoin
Sans le savoir tu me fais du bien

Une présence qui me réjouis
Une belle amitié qui se construit
Aucuns cris, aucunes larmes
Ton sourire est la plus belle des armes
Laisse moi te prouver ce que je vaux
Et que je suis l amie qu il te faut

Sur les plages de mon silence résonnent les vagues de la mélancolie
Echouant son écume blanche sur les rives de mon ennui.

Je plonge alors mes rêves dans ces flots écumants et laisse aller ma plume sur ce sable enivrant.

Mes souvenirs sont la, dans le bleu de mon encre, arabesques étoilées qui dans les cieux s ancrent.
Comme un radeau perdu au milieu de la nuit qui brille de mille feux sous la lune qui luit.

Et la blancheur des mots se fixe sur ce velours,auréolant de nacre cette nuit de rêves d amour.

Chaque jour qui s éclaire
Loin de toi me réveille,
Mais mon âme et le tien
Se rencontrent même au loin,

Au fil des pensées
Qui nous lient a jamais
Aussi les liens du sang
Qui ne peuvent s effacer.

Tous ces jours partagés
Ont gravés pour toujours
Des souvenirs qui restent
Jusqu à la fin fin des temps.

Tous les mots pour me dire
Moments aux silences d approfondir
Bien être pur aux envies d accomplir
Apprivoise se soigner pour mieux guérir
Ardeurs comprises aux élans d un soupir
Félicité d espoir à se maintenir
Anges venez m accompagner sans m avertir
Gratitude avec vous de m accueillir
Affermir l intellect de pouvoir fleurir
Rose trêve prospère mon coeur d embellir.

Totale sur-conscience, sur fond d insouciance
Schizophrène, errant entre pragmatisme
Et fantasmagorie de l impensable
Tu exploses le cellophane de tes pensées
Le soleil, tu le manges a la petite cuillère
Autant de fois tu as cru, autant de fois déçu...
Je t offre une place en première classe
Dans mon coeur porte-avion
Sans destination précise mais avec la certitude,
D un ailleurs.

L initiation au maniement des mots
L euphorie d affûter son jugement
La magie d aiguiser ses sentiments
Et comprendre, partager des idéaux,

Le poème aime a donner une piste,
Une forme originale aux sons émis,
Pour laisser alors, entrevoir l artiste,
Bien caché dans l ombre de ses écrits,

La prose rythmée par l imagination,
Personnelle, originale, c est son don,
Aux yeux merveilleux qui se poseront,
Sur sa constitution et sur son fond...

Le jour a fané
Dans la boue, sous la pluie
Le coeur s est épuisé
Dans la patrie...

Des corps figés
Avec l arme comme appui
Le jour a fané
A servir son pays...

Au fond des tranchées
La mort, la vie
Le jour a fané,
Au beau milieu de la nuit...

tres joli

N écoutes pas ce que je pourrais dire,
Je ne parle que peu...
N attend pas que je me prononce,
Mon silence te dira tout...
N attend pas que je m explique,
Je ne fonctionne que par mes gestes.

Le temps est venu
De laisser des mots à leur sieste
Et d exprimer la vertu
De la beauté du geste...

La nuit, quand tous les chats deviennent gris

Et que les foyers craquent sous le poids

Des promesses non tenues de la nuit passée...

La nuit, quand les perles scintillent

Et que les coeurs perdent la raison

La nuit, quand les chants guerriers cédent

La place aux chuchotements secrets

La nuit, quand le vent tirant à rafales

Emporte avec lui les derniers cris stridents

Des péripateticiennes au bord des jardins publics

La nuit, quand le fantôme supplante le génie

Et deverse ses litanies illisibles sur les jambes

De sa belle fée qui ne l'inspire plus

Et que le rire machiavélique du maître

Couvre le halètement de l'enfant innocent:

Ce futur hypothéqué de cette nation en déconfiture ...

Quand la nuit les cerbères veillent

Pendant que les sicaires ourdissent

Un complot de déraison pour contre-carrer la raison

Je traine ma raison en lambeaux

Etrennes au bleu de lapis-lazuli qu'etreignent

Mes semblables aux besaces vides

Puisque trouées depuis mille et une lunes

Quand la nuit tombe et que tombent avec elle

Les rideaux de tous les theâtres du monde

Telle la lys parmi les siennes,

Brille ma flamme, mon flambeau,

Torche allumée de mille et une lumières

Depuis mille et une lunes...

Et seul dans la Nuit Noire qui me rappelle

Les Nuits Noires partagées sous le froid hiémal

De mon adolescence,

J'avance sans tituber les jambes

Respirant l'air de la nuit sachant que

Demain fera jour avec son lot...

Et qui sait?

Ma somnolence hérétique s'affaisse dans le caniveau gras et sucré des jours dépassionnés,
Au bas des ennuques ignivomes,
Pendant qu'aux faîtes croupissent l'exaltation et la géante mutilation des voix hottentotes, crénelées, vastes mais chétives d'apanages westphaliennes.
Ma somnolence hérétique fut saindoux hideux aux commisures de l'acte, l'adoucit sans le piquer au flanc;
Taons ennemis! Que diable seront mes songes à l'ombre de vos suicides fraternels?
Mes gousses, ces fétides besaces qui enceignent vos barbares velléités, m'assoment aux après-midi estivales de paix achetée
Et me disent ce qui se promène de lèvres rebelles en lèvres rebelles.
La frénésie de la fin.
La trépidance de l'orgie.
Et la honte exaltée.
Oui. Ma somnolence hérétique se pâme devant le reflet lumineux qu'enlaidit son ataxie
Sur les prairies du vaste monde que serre la contingence de chaque frère,
Elle s'étend encore par maints discours sur de vaines âmes
Et suspend son vol lugubre aux seuils des chambres mortuaires, des famines, des iniquités et des pelotons hâves.
Ma somnolence hérétique n'est point paisible.
Elle frémit sous l'assaut de chaque larme de chaque éplorée de chaque guerre de ces temps passés et à venir,
Vagit sous la hallebarde des muezzins d'anciens cultes, enterrés sous la mousse de ma couche,
Elle halète puis soupire, et halète encore;
Des grâces la remplissent soudain, mais de fades et éphémères joies farcies d'horreur.
Le jour se courbe et se courbent sur elle mes vêtures sans honneur, haillons garnis d'ambre
Et tandis que sifflote la brise glacée sur le silence du vaste champ de la Faux,
Ma somnolence hérétique parade avec elle.
Chaque virtuose me paie une dîme, celle de l'indifférence inquiète
Que flétrissures légitiment à la cour de l'abjection.
Les révoltes passent et m'effleurent, me drape leur poussière le temps d'un cri d'accord
Les plaies béantes des hommes me révulsent le temps du vol d'une mouche
Les séismes et les tempêtes, les chants de guerre comme les râles d'agonie tiennent lieu de prétexte à ma vile et muette volition
Qui troqua l'acuité de sa langue contre la torpeur de ses encres
Et qui survit
A la fin de l'honneur.

Trés joli texte cher ami. Les mêmes sentiments m'habitent par moments et me fuyent par d'autres. C'est un texte que j'ai en moi à travers mon ressenti à la lecture. En le lisant je faisais une etude sur moi-même.

Zeriézékiri a écrit:

Lyncx a écrit:

Zeriézékiri a écrit:J'aurais aimé écrire
Mille histoires et mille parchemins
Ecrire sur le vaste champ du monde
Des sillons qui ne s'effacent jamais
J'aurais aimé fixer sur le sable
Les larmes de la veuve
Et les cris du berger
Ecrire dans la mémoire du désert
Ce qui passe et ne s'y arrête pas
Les vents infinis de la solitude humaine
J'aurais aimé écrire
Vos histoires d'amour
Et vos haines secrètes, celles qui battent en vous
Et jamais ne froissent le calme d'un visage
J'aurais aimé écrire l'histoire d'un fleuve
Ses amitiés, ses déceptions,
Suivre le cours torturé d'un silence prostré
Qui coule parmi les hommes et les lave
De leurs misères, de leurs passions, de leurs tristesses...
J'aurais aimé écrire mes frères
Les écrire pour n'oublier point
Ceux qui s'en allèrent flotter au large.
J'aurais aimé écrire le vrai
L'authentique
Celui des ancêtres, muets désormais,
Dont le souffle nous retentit encore aux nuits pleines
Dont l'image resplendit encore
Quand le feu de bois s'avive sous nos rêves passionnés
J'aurais aimé alors les suivre
Un xalam au cou, un encrier au doigt,
Peindre les vives fresques de leurs grandeurs...
J'aurais aimé écrire,
Ecrire, dépeindre le monde jusqu'à la lie,
Et jusqu'à l'éblouissement, regarder ces moments.
Mais, au delà de la plume,
Au delà des lignes, j'aurais aimé, cher ami,
Les vivre.

Et moi j'aurais aimé, sur la voute celeste
Qui avance tout doucement pointant
Avec ses doigts les sillons à suivre
Ces sillons dont tu aimerais tant conter la joliesse
Essayer de fixer une parcelle de l'instant
De cet instant là que j'ai ceuilli à côté
D'elle et qui ne peut plus se repeter me dit-on car,
Tout passe, tout coule, tout change et que
L'on ne se baigne pas deux fois dans le même fleuve
Cet instant plein de pureté, de sacralité
Cet instant Unique cet instant Magique.
Et encore, j'aurais aimé être cette ondée pure
Qui fait la mixture de l'encre d'Orphée
Pour ressentir dans mon essence profonde le poids l'inspiration
J'aurais aimé à travers cette comète, le temps de l’inspiration,
Par une belle matinée printannière, sur une belle girafe
Me sentir l’âme d’un poète à la recherche de son moi-intime
J’aurais aimé vivre ces instants , la rosée aspergeant mes pieds
J’aurais aimé avoir les ailes d’Alburakh et tel l’oiseau de Minerve
Je prendrais mon envol à la tombée de la nuit pour voyager
À travers les échos de Pangée, afin de répandre la bonne nouvelle
A toutes les âmes qui attendent impatiemment ma venue à l'heure pétante.
Par delà les mots et leurs echos, j´aimerais être comme l’oiseau
Migrateur pour voyager de continent en continent, de saison en saison Afin de changer mon habillage, ce plumage volage et me bâtir
Un Royaume plus joli que palace et plus solide de roche.

Mais ce que j'aurais aimé vivre est au delà des cieux
Reclus sous le coude des trépassés,
Qui passèrent sur ce sable, il y a mille ans
Déjà, le froid mistral efface ce qui reste de leurs pas
Déjà, mes larmes au sol s'assèchent, comme tout, sur le sable de ce monde
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
Mon Dieu le garde jalousement sous son Trône
Comme la montagne garde la gemme
Comme le coeur d'une femme garde la souffrance
Comme les yeux de ma mère, le chagrin de ses fils...
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
S'écoule dès que je le touche
S'en va dès que mes doigts le tracent
Sur les bords hésitants d'une page blanche par une nuit de silence.
Et résonnent par dessus mes épaules
Les voix démultipliées de celle qui transmettent
Les sourires et les murmures ténébreux des mères de la parole
Ce que j'aurais aimé vivre est mort
Ce que j'aurais aimé vivre a chu
Il gît, à jamais, sous le bitume inéluctable
Sous la racine drue du haut baobab
Vibrante encore, mais tellement muette
Que même les griots se querellent
Pendant que soufflent les fournaises des hommes perdus.
Vois-tu, frère, ce que j'aurais aimé vivre
Est déjà écrit
Et ne s'écriera jamais plus.

Si j'avais été poète, je t'aurais offert
De nouvelles ères, des nouveaux airs, de nouvelles chères
Je t'aurais composé des lignes arrimées qui auraient brillé
De mille et une lumières, puisque lumières faites de lumières
Si j'avais été peintre, j'aurais confectionné pour toi une fresque
Celle qui aurait eu le reflet des souffles des temps anciens
De ces anciens sur les traces desquels tu es...
Si j'avais été griot, je t'aurais offert le plus beau de mes hymnes
Et je l'aurais accompagné avec ma lyre tetracorde et t'aurais
Emmené vers les sommités de l'Olympe auprés des tiens...
Si j'avais été abeille, je t'aurais offert du miel dionysiaque
Butiné sur les fleurs paradisiaques et j'aurais dansé pour toi
Le secret de notre danse à huit pas à huis-clos...
Si j'avais été sculpteur, je t'aurais donné des formes uniques
Originales, irreproductibles puisque tu es la flamme qui brille
Sur toutes les autres flammes, sur toutes les autres plumes
Mais, je ne suis qu'un pauvre hère qui erre avec ses pauvres vers
Pour combler l'absence de sa pitence quotidienne,
Un pauvre ivrogne impetinent, qui vénère sa bouteille
Comme le miel avec son abeille, je vais des lors et de ces pas
Me vêtir de mon manteau de gueux et de mon parchemin pour partager
Avec mon frère d'infortune les fruits de mon périple.

Et toutes mes aspirations tiennent alors dedans: tu entreprends ce que je crois dès lors perdu, un périple qui n'a plus d'espoir, mais qui s'engage quand-même. Toutes mes aspirations ne verront la lumière que quand je serai sur la route, la longue route déserte, la route qui ne mène nulle part, mais qui nous montre tant de ce que nous ne pouvions voir alors, quand nous étions affalés sur nos certitudes. C'est de cette route que je rêve, celle que tu emprunte, celle qui nous brise et nous raffermit en tant qu'hommes. Merci de m'en laisser entr'apercevoir un rai de ténèbres et de tumultes, à travers tes mots et tes épopées.

" l'amour realisé du désir demeuré désir" c'est en ces mots que Char ( un de mes poètes préférés) definissait le poème.

Car toute poésie se réalise en l'acte. Et une fois réalisée, elle n'est déjà plus. Elle quitte ses encres et ses cordes scripturales pour vivre en chacune de nos gestes.

éhem

Lyncx a écrit:

Zeriézékiri a écrit:

Lyncx a écrit:

Zeriézékiri a écrit:J'aurais aimé écrire
Mille histoires et mille parchemins
Ecrire sur le vaste champ du monde
Des sillons qui ne s'effacent jamais
J'aurais aimé fixer sur le sable
Les larmes de la veuve
Et les cris du berger
Ecrire dans la mémoire du désert
Ce qui passe et ne s'y arrête pas
Les vents infinis de la solitude humaine
J'aurais aimé écrire
Vos histoires d'amour
Et vos haines secrètes, celles qui battent en vous
Et jamais ne froissent le calme d'un visage
J'aurais aimé écrire l'histoire d'un fleuve
Ses amitiés, ses déceptions,
Suivre le cours torturé d'un silence prostré
Qui coule parmi les hommes et les lave
De leurs misères, de leurs passions, de leurs tristesses...
J'aurais aimé écrire mes frères
Les écrire pour n'oublier point
Ceux qui s'en allèrent flotter au large.
J'aurais aimé écrire le vrai
L'authentique
Celui des ancêtres, muets désormais,
Dont le souffle nous retentit encore aux nuits pleines
Dont l'image resplendit encore
Quand le feu de bois s'avive sous nos rêves passionnés
J'aurais aimé alors les suivre
Un xalam au cou, un encrier au doigt,
Peindre les vives fresques de leurs grandeurs...
J'aurais aimé écrire,
Ecrire, dépeindre le monde jusqu'à la lie,
Et jusqu'à l'éblouissement, regarder ces moments.
Mais, au delà de la plume,
Au delà des lignes, j'aurais aimé, cher ami,
Les vivre.

Et moi j'aurais aimé, sur la voute celeste
Qui avance tout doucement pointant
Avec ses doigts les sillons à suivre
Ces sillons dont tu aimerais tant conter la joliesse
Essayer de fixer une parcelle de l'instant
De cet instant là que j'ai ceuilli à côté
D'elle et qui ne peut plus se repeter me dit-on car,
Tout passe, tout coule, tout change et que
L'on ne se baigne pas deux fois dans le même fleuve
Cet instant plein de pureté, de sacralité
Cet instant Unique cet instant Magique.
Et encore, j'aurais aimé être cette ondée pure
Qui fait la mixture de l'encre d'Orphée
Pour ressentir dans mon essence profonde le poids l'inspiration
J'aurais aimé à travers cette comète, le temps de l’inspiration,
Par une belle matinée printannière, sur une belle girafe
Me sentir l’âme d’un poète à la recherche de son moi-intime
J’aurais aimé vivre ces instants , la rosée aspergeant mes pieds
J’aurais aimé avoir les ailes d’Alburakh et tel l’oiseau de Minerve
Je prendrais mon envol à la tombée de la nuit pour voyager
À travers les échos de Pangée, afin de répandre la bonne nouvelle
A toutes les âmes qui attendent impatiemment ma venue à l'heure pétante.
Par delà les mots et leurs echos, j´aimerais être comme l’oiseau
Migrateur pour voyager de continent en continent, de saison en saison Afin de changer mon habillage, ce plumage volage et me bâtir
Un Royaume plus joli que palace et plus solide de roche.

Mais ce que j'aurais aimé vivre est au delà des cieux
Reclus sous le coude des trépassés,
Qui passèrent sur ce sable, il y a mille ans
Déjà, le froid mistral efface ce qui reste de leurs pas
Déjà, mes larmes au sol s'assèchent, comme tout, sur le sable de ce monde
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
Mon Dieu le garde jalousement sous son Trône
Comme la montagne garde la gemme
Comme le coeur d'une femme garde la souffrance
Comme les yeux de ma mère, le chagrin de ses fils...
Ce que j'aurais aimé vivre, frère,
S'écoule dès que je le touche
S'en va dès que mes doigts le tracent
Sur les bords hésitants d'une page blanche par une nuit de silence.
Et résonnent par dessus mes épaules
Les voix démultipliées de celle qui transmettent
Les sourires et les murmures ténébreux des mères de la parole
Ce que j'aurais aimé vivre est mort
Ce que j'aurais aimé vivre a chu
Il gît, à jamais, sous le bitume inéluctable
Sous la racine drue du haut baobab
Vibrante encore, mais tellement muette
Que même les griots se querellent
Pendant que soufflent les fournaises des hommes perdus.
Vois-tu, frère, ce que j'aurais aimé vivre
Est déjà écrit
Et ne s'écriera jamais plus.

Si j'avais été poète, je t'aurais offert
De nouvelles ères, des nouveaux airs, de nouvelles chères
Je t'aurais composé des lignes arrimées qui auraient brillé
De mille et une lumières, puisque lumières faites de lumières
Si j'avais été peintre, j'aurais confectionné pour toi une fresque
Celle qui aurait eu le reflet des souffles des temps anciens
De ces anciens sur les traces desquels tu es...
Si j'avais été griot, je t'aurais offert le plus beau de mes hymnes
Et je l'aurais accompagné avec ma lyre tetracorde et t'aurais
Emmené vers les sommités de l'Olympe auprés des tiens...
Si j'avais été abeille, je t'aurais offert du miel dionysiaque
Butiné sur les fleurs paradisiaques et j'aurais dansé pour toi
Le secret de notre danse à huit pas à huis-clos...
Si j'avais été sculpteur, je t'aurais donné des formes uniques
Originales, irreproductibles puisque tu es la flamme qui brille
Sur toutes les autres flammes, sur toutes les autres plumes
Mais, je ne suis qu'un pauvre hère qui erre avec ses pauvres vers
Pour combler l'absence de sa pitence quotidienne,
Un pauvre ivrogne impetinent, qui vénère sa bouteille
Comme le miel avec son abeille, je vais des lors et de ces pas
Me vêtir de mon manteau de gueux et de mon parchemin pour partager
Avec mon frère d'infortune les fruits de mon périple.

Et toutes mes aspirations tiennent alors dedans: tu entreprends ce que je crois dès lors perdu, un périple qui n'a plus d'espoir, mais qui s'engage quand-même. Toutes mes aspirations ne verront la lumière que quand je serai sur la route, la longue route déserte, la route qui ne mène nulle part, mais qui nous montre tant de ce que nous ne pouvions voir alors, quand nous étions affalés sur nos certitudes. C'est de cette route que je rêve, celle que tu emprunte, celle qui nous brise et nous raffermit en tant qu'hommes. Merci de m'en laisser entr'apercevoir un rai de ténèbres et de tumultes, à travers tes mots et tes épopées.

" l'amour realisé du désir demeuré désir" c'est en ces mots que Char ( un de mes poètes préférés) definissait le poème.

Car toute poésie se réalise en l'acte. Et une fois réalisée, elle n'est déjà plus. Elle quitte ses encres et ses cordes scripturales pour vivre en chacune de nos gestes.

Tout est beau mais je dois avouer que cette partie me touche particulièrement.

Dans son costume bigarré
Et ses souliers qui ressemblaient
Et rappelaient Dakota,
Le marié, avec ses cheveux si mal
Taillés ressemblait à un clown exclu
Du cirque pour prestation insuffisante.
A côté, encoré plus ridicule, la mariée…
Son visage multicolore et ses lèvres rappelant
La terre ocre de Roland Garros, le tout
Emmitouflé dans une robe qui évoque
La sorcière au pot aux roses .
Elle dehanchait si maladroitement qu’elle
Avait l’air d’une cigogne avec une entorse;
Et le public fier de ce piètre spectacle qui frôle
La pâmoison, ricanait à qui mieux mieux...
C’est la loterie des marionnettes:
Qui perd gagne.

Car toute poésie se réalise en l'acte. Et une fois réalisée, elle n'est déjà plus. Elle quitte ses encres et ses cordes scripturales pour vivre en chacune de nos gestes.

C'est en ce sens que tout geste de notre part et dans notre quotidien le plus banal; si infine qu'il soit est dejà sa pureté originelle un acte poètique.

Zeriézékiri a écrit:Dans son costume bigarré
Et ses souliers qui ressemblaient
Et rappelaient Dakota,
Le marié, avec ses cheveux si mal
Taillés ressemblait à un clown exclu
Du cirque pour prestation insuffisante.
A côté, encoré plus ridicule, la mariée…
Son visage multicolore et ses lèvres rappelant
La terre ocre de Roland Garros, le tout
Emmitouflé dans une robe qui évoque
La sorcière au pot aux roses .
Elle dehanchait si maladroitement qu’elle
Avait l’air d’une cigogne avec une entorse;
Et le public fier de ce piètre spectacle qui frôle
La pâmoison, ricanait à qui mieux mieux...
C’est la loterie des marionnettes:
Qui perd gagne.

Et une bien étrange loterie, dont le rôle du ridicule est souvent tenu par l'ignare et vil public, dans les immaculés gradins, où rien ne se crée et rien ne vit vraiment.

Lyncx a écrit:Petite prière de nuit.


Toi qui te tiens
Debout, les pas boueux
Rappelle toi des tiens
Restés cherir les gueux
Toi qui te tiens
Debout, si precaire, si instable
Sans maintien
Juste au dessus de l'effroyable
Toi qui contemple sans premices
L'horreur de ma geole
Toi qui, debout dessus le précipice
Où la fratrie s'immole
N'oublie pas dans tes prières
Dans tes graves murmures
Tes pairs restés derrière
Et tes frères à l'honneur impur.
Toi qui te tiens en ce jour
Face le terrible avenir
Toi qui de tous jours
Scanda sa peur et ses ires
N'oublie pas, quand tu t'elanceras
Nu sous les pierres et les crachats
Tes echos qui vivent au loin
Jeunes révoltés d'appoint.
Toi, qui te tiens droit
Sous tous cieux et tous feux
Meme face l'inique froid
D'autres contrées et d'autres lieux
Toi qui lutte, toi qui halète
Toi l'indigné anachorète,
N'oublie pas, enterrés sous l'ennui
Ton peuple pale qui survit. Et survit.

Toi la nuit blanche
Passée debout contre la honte
A la poignée franche
Et à la voix qui monte
Toi, hérétique prométhée
Que ne chauffe plus brasier
Autre que ce joug d'été
Et la fanaison des rosiers
Garde-moi en ta mémoire
Moi l'exilé
Garde-moi en ton Histoire
Moi l'oublié.

Ce texte cristallise deux concepts qui me sont chers, puisque selon ma conception des choses ces deux mots caracterisent ce que j'appellerai : la condition humaine; ces deux mots sont: le sacrifice et le pardon. C'est dans ce sens que le titre de la priere nocturne est le plus à même pour porter ces symboles. Je constate neanmoins une part de culpabilité dans l'âme du vâte, ce qui me surprend voir même me choque car, dans le fond, y a pas de quoi; le hic et nunc de l'action est remplacé par la force des vers qui temoignent devant l'histoire et l'eternel. Ce qui compte le plus ce n'est pas tant de participer mais la sincerité dans la volition.

La culpabilité est assimilable à une certaine forme de lassitude, ici. Je dirais même qu'elle n'est que le fruit de cette lassitude, de cette impuissance de la volonté face au cours de l'action humaine. Quand on se rend compte que toute volition est condamnée tant qu'elle reste désir non réalisé, tant qu'elle reste dans la sphère très hermétique du sentiment et n'atteint jamais celle de l'acte, quand on se rend compte que mille impossibilités -- surmontables -- se dressent entre elle et son objet, alors le sentiment qui nous anime ne peut différer de la profonde lassitude et du profond désespoir de soi.