[POESIE] Le Paradis Des Amoureux Des Strophes !

Rappel du premier message :

C'est ici le Paradis des poètes du forum ! Lâchez votre encre.....
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Je vous fais part donc d'une de mes publications personnelles !
Dites moi ce que vous en pensez !
C'est vrai que je ne me contrains pas trop sur le respect sans condition de la mesure sur les 12 (alexandrins) mais avec mon style de vers plus ou moins libres (plus simple d'ailleurs) je crois avoir fait ressortir mes sensations et sentiments !
Toujours est-il que c'est vous les juges !!
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Allons voir les vagues

Je te rends ta mèche
Mignonne, viens, je t'amène à la pêche
Nous prendrons témoin l'autel des vagues
Là, sous ce silence loquace je t'enfilerai ta bague

Ô voleuse ! Laissons-la dérober le sable sous nos pieds
Cette eau si inoffensive, à nous, ne peut se fier
Déroulant sous nos silhouettes un tapis ondulé,
Comme toi elle cherche à être adulée

Mignonne, grimpe, là-haut, sur le toit de tes douceurs
Positionne tes flèches et, je t'en supplie, vise mon cœur
Ma vie, n'est-ce pas, comme la tienne
Souffre et souhaite le bonheur que de la nuit advienne

THIAM Babel
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Colombe a écrit:

Zeriézékiri a écrit:

Colombe a écrit:Qui est SaïSaï?

Zalzal

Mais pourquoi vous disez qu'il est un SaïSaï? Il est mon oncle gentil!

Juste comme ça pour le plaisir..Je ne le connais vraiment que de par ce qu'il ecrit ici..Donc c'est juste un fun que je me suis permis affectueusement.

Zeriézékiri a écrit:

Colombe a écrit:

Zeriézékiri a écrit:

Colombe a écrit:Qui est SaïSaï?

Zalzal

Mais pourquoi vous disez qu'il est un SaïSaï? Il est mon oncle gentil!

Juste comme ça pour le plaisir..Je ne le connais vraiment que de par ce qu'il ecrit ici..Donc c'est juste un fun que je me suis permis affectueusement.

Ah,ze comprends sser princeuuuu.

Sur tes lèvres charnues et mûres
Je deposerai les miennes pour
Celebrer mes rêves de servant illuminé.
Sur ta peau lisse je glisserai
Mes mains froides pour sentir le
Fond sacré de ton coeur.
Entre les collines jumelles je mettrai
Mes mots, des lettres : ceux-là
Que toi seule comprends
Tes cheveux, fôret où se cache mon mystère
Peigneront mon corps: leur décor
Tes dents plus blanches que le kaolin
Livreront le parfum salivaire qui
Fera tourner mes sens.

Zeriézékiri a écrit:Sur tes lèvres charnues et mûres
Je deposerai les miennes pour
Celebrer mes rêves de servant illuminé.
Sur ta peau lisse je glisserai
Mes mains froides pour sentir le
Fond sacré de ton coeur.
Entre les collines jumelles je mettrai
Mes mots, des lettres : ceux-là
Que toi seule comprends
Tes cheveux, fôret où se cache mon mystère
Peigneront mon corps: leur décor
Tes dents plus blanches que le kaolin
Livreront le parfum salivaire qui
Fera tourner mes sens.

Comme l'eau de roche, tu coules limpide
Ondulant comme une tuile sur une autre
L'ombre des tes échos rivés au loin
Osculte la démence d'un vate atterré
Muselant la signare au rire diaphane
Balbutiant des litanies ou sens esoterique
Elevant le vent pour tracer le chemin de la liturgie.

De profundis clamavi...

Essayons de réfléchir un tout petit peu sur ce qui se passe autour de nous, qui meuble notre quotidien parfume nos sauces salaces et notre manière si particulière de le percevoir. En fait je vais le temps d'une rose me vêtir du manteau de philosophe-penseur juste par curiosité au risque de commettre un crime de lèse majesté eu egard à la splendeur et à la noblesse qu'est l'acte de philopher, par simple envie d'être autre que le quidam que je suis tous les jours tout simplement.
Seulement, en mauvais philosophe je ne mûris pas mes idées mais je vais les pondre telles que se presentent à moi et telles que je les perçois dans mon intérioté devastée par je ne sais quel évènement ou peut être même avenement; qui sait? Obscène,malsain?
En tous cas pas moi...
En fait l'idée qui me traverse la tête sans cesse qui revient sans me demander l'autorisation est celle-ci?
-Vit-on une crise économique ou une crise de la raison?
Mon idée, ma pensée, mes points de vue sur les différentes choses de la vie sont tellement proteiformes que je pencherai plutôt pour la deuxieme crise sans pour autant avoir la certitude que la minute d'aprés j'opinerai pas pour la premiere.
L'humanité telle que je la vois actuellement est devenue indigne, dépourvue de toute morale de tout sens du bien, de toute persepective prospectrice. Je sens par rapport à moi et donc par rapport à vous puisqu'on est en eternel contact les uns par rapport aux une crise profonde : celle de la raison. On est devenu des personnes sans plan de lendemain on subit les assauts de nos désirs infâmes et sans pour autant essayer d'en sortir par ce qu'on a de meilleur en nous, on se laisse aller comme des dinghys qui voguent au gré du vent.
Le père n'est plus cette autorité respectée qui servait de repere mais il devenu un veritable clown devant le spectacle de son impuissance qu'il manifeste devant ses enfants. Le vent de l'est l'emporte et celui de l'ouest le ramène. En fait, il est en fait la dernière roue de la calèche.
La mère , cette douceur inégalable, intouchable et inebranlable est devenue amorphe à force de se laisser emporter par ses desirs materialistes dans ce monde fou de caïmans où homo homini lupus est.
Face à ce chaos total, sans issues, cette voie lactée de perversion, la jeunesse se dévergonde et cloue son bec dans le chapeau de la degenerescence: des sens. Il faut dire que je sens autour de moi un chaos sans fin, une situation plus qu'irrecuperable dans laquelle chacun essaye de s'adapter du mieux possible, car, à defaut de trouver la voie salutaire, on apprend à pêtir de ce que l'on peut eviter.

On a perdu tout respect, toute dignité de soi de part et d'autre et les quelques braves qui essayent de ramer à bon vent sont considérés comme des parias. Dans quel monde sommes-nous si ce n'est celui de la perte de la raison, de la déraisons?
La violence répond de façon spectaculaire à la calomnie; le mensonge rivalise de droiture avec la trahison; le scandale n'est plus cette honte qui fait fuir mais le signal fort du possible arrêt de l'ascenseur devant notre porte.
L'autorité religieuse à qui j'ai vendu mon âme a vendu la sienne pour des interêts personnels; disons plutôt charnels, car cette metamorphose lui permet de jouir comme un animal des bons offices de cette femme adultère qui elle à son tour a vendu son honneur sous l'autel de la misere.
Je sens autour de moi une folie sincerement et demesurement folle, ivre-morte de son manque de vision prospectrice;qui souffre juste de cette crise mondiale: celle de la raison.

Assis sur les cîmes de l'Olympe
J'humecte avec delectation les
Sons frélatés de la lyre du vâte
On est entre parias entre amis
C'est notre foire à nous: la foire aux mots
On va alors ourdir un complot de gaité
Pour faire rêver la compagnie
Rêver d'un silence primitife, celui-là
Qui donne aux mots leur sens
Et nous fait vogager de stand en stand
A la recherche de l'authentique
Ourdissons un complot d'imagination
Pour nous enivrer de substances dionysiaques
Tels des dieux, on va se nourrir d'ambroisie
Et nos libations seront faites de nectar..
Ourdissons un complot de rêve pour
Partage notre insouciance avec la horde de possedés.
C'est la foire aux mots alors..
Faissons des cocktails bruts,
De silence, de pause, de cadence
De rythme, de combinaisons et de folie
C'est notre foire à nous,
Notre foire de plaisir ..
Juste un plaisir simple de se faire plaisir
Notre foire aux mots
Notre foire entre vâtes.

Le soleil luit dans ma maison
Cette maison faite de brics et brocs
Son sourire illumine mon coeur
Cette fée à la démarche authentique
Mon plaisir est lumière
Devant sa tendresse matinale
Elle est unique cette Muse
Qui m'apporte mon lot de bonheur
Dans mon quotidien mouvementé.
le soleil luit dans mon coeur
Et le bonheur repond present
A chacune de ses présences
Cette sirène à la taille de guêpe
Pourtant si loin et qui me parle
Me sussurrant des mots doux
Des mots de tous les jours
Mais dans une combinaison dont
Seuls nous deux connaissons le secret
Elle est si douce cette Muse
Si pure, si tendre, si innnoncente
Elle est juste ce qu'ilme faut
Puisqu'ayant tout ce que je cherche
CHez une âme ..
Elle est si sacrée ma Muse.

Déployant grand ses ailes d'espoir, la Colombe, portant le message s'envole vers d'autres cieux plus radieux, à la recherche de son secret perdu. Ce secret gardé par les sicaires au fond de l'oubli et partagé avec tous ceux qui ont des blessures sacrées, ces cicatrices que le quotidien laisse au coeur endolori.
Endolorie dans son amour propre et dans sa chair, la Colombe s'envole les ailes lourdes de passion, de compassion: ainsi assume-t'elle son rôle salvateur. Il lui faut être forte pour traverser les zones de turbulences balisées par les tribulations de sa pensée, afin d'arriver à temps à son rendez-vous hebdomadaire. Cette fois-ci, son êpitre dans l'agora sera une epithalame puisque dans un passé récent, elle a accueilli dans son havre de paix La Parque, cette visiteuse insolite qui frappe à notre porte au moment où l'on s'y attend le moins, emportant avec elle les espoirs placés par la Colombe en son Adonis au sourire jadis café-crémé. Son êpitre qu'elle m'a fait parvenir dans mon somme aura cette fois-çi une saveur d'adieu car, il lui faut laisser un message d'espoir malgré les larmes qui coulent sur son visage d'ange. Elle aura la lourde tâche de baliser le chemin sinueux de la vacuité; mais, dans son recueillement intime, se lisait la lumière celeste, celle qui rayonne à travers les mots, celle que seuls les élus percoivent dans son essence sublimale.
Dans mon somme si profond pourtant, j'etais heureux de saisir cette lumière celeste car, elle fait de moi en l'espace d'une nuit: un élu. J'etais aux anges avec les anges. Tout comme tous ceux qui etaient avec moi dans cette congragation de privilegiés. Ma joie etait plus que doublée puisque dans notre dialogue nocturne, la Colombe m'a livré un autre secret que j'etais le seul à connaitre et dont je prendrai toujours soin de ne pas devoiler; même pour tout l'or de la terre. Ce secret est thesaurisé au plus profond de mon moi-intime.

Mais en me donnant le baiser d'au revoir, la Colombe m'a neanmoins dit deux phrases à propos desquelles je devrais réflachir avec tous ceux avec qui je me sentais ou sens en harmonie propre:
Tu es moi
Je suis toi
Ces deux phrases, si courtes soient-elles m'ont plombé dans une reflexion profonde, jusque là inconnue de ma part... D'un homme simple qui passait sa vie à vivre en harmonie avec les les choses et les gens qui m'entourent, en un baiser, la Colombe a fait ou voulu faire de moi un homme pensant: un penseur tout simplement. Aussitôt aprés ce baiser letal puisque transformateur, assis dans mon lit, j'ai essayé de penser et de me ressasser ces deux phrases qui délaient dans ma memoire.Mais, les premiers pas de penseur que j'ai essayes d'effectuer furent penibles, difficiles. En effet, je ne savais pas quoi dire et par où commencer. J'avais peur de la prochaine rencontre avec la Colombe car, lors de cette prochaine, je devrais lui expliquer tout ce que celà signifiait pour moi. J'avais peur de la decevoir, peur de pas être à la hauteur de ses attentes..
Que voulait-elle me dire à travers ces deux phrases laconiques?
Tu es moi
Je suis toi
Etait-ce l'expression de quelque chose qui ne disait pas son nom?
Un amour?
Un désir?
Une symbiose?
Une alchime?
Un rejet?
Un adieu?

J'ai essayé de retourner ces mots dans tous les sens pour en saisir l'essence mais, je n'arrivais pas à comprendre leur sens ou le sens qu'elle leur donnait. Pour la premiere fois de ma vie, je me suis senti trahi par les mots , ces amis fidèles qui ne m'ont jamais fait faux-bond. Le poids de ces phrases m'embarquait dans une désolation absolue, une detresse totale.Déboussolé, j'ai perdu le contrôle de : plus de repères. Tout était devenu sombre. Un chaos primitif.
Qui suis-je ou plutôt qui etais-je?
Où aller chanter ma solitude de vâte errant?
Maintenant debout, je prends mon courage à bras le corps pour affronter cette quête absurde d'une verité absurde. Armé de mon seul fusil qu'etait l'espoir et vêtu d'une fourrure plus fourrée que l'epée je traçais mon chemin à la recherche du tunel salvateur: seul une plume à la main gauche et l'encre en bandoulière. J'etais sûr que le labyrinthe dans lequel m'a laissé la Colombe il y' avait une issue salutaire, mais loin de retrouver la voie à emprunter pour y parvenir. Pourtant, avec les armes que j'avais, j'etais rassuré malgré tout, preparé à tout. J'etais encore une fois heureux car, l'espoir qui m'accompagnait defiait à bras ouverts pluies et vents sur mon chemin. Affrontant les temperatures hiémales et matinales, j'ai eu l'heureuse surprise de voir sous un arbre assis, des hommes et des femmes parchemin et plume à la main, echanger des correspondances. Aprés mettre arrêté devant cette congragation, écouté et contemplé durant un quart d'heure, je me suis senti revivre en famille et me suis invité dans ce jeu ludique dont les mots etaient les objets heureux.
Et quand ce fut à moi de recevoir le parchemin echangé entre les hommes et les femmes, une belle plante, rayonnante, sublime presque indéscriptible écrit pour moi:

Tu es moi...

Lecteur, formule une réponse pour moi.

Prince magique ,je me demande si tu es de ce monde.

Je me suis permis de mettre cette page sur mon ecran afin de relire et savourer la beauté de tes écrits.

Merci Colombe ..

zériézékiri a écrit:
Tu es moi...
Lecteur, formule une réponse pour moi.

Une réponse simple:
... Car tu es le monde.

Une réponse simple, au panache lourd. Une réponse simple, aux conséquences inextricables.

Le monde t'a regardé naître, lorsque, fragile oeuvre argileuse, tes braillements étaient ta seule arme contre lui et ta seule alliance avec lui. Le monde 'a regardé ramper, marcher, grandir aux côtés de ses enfants et des êtres invisibles, le monde t'a forgé. Le monde, patient, a vu dans tes yeux la magnifique promesse que tu lui réservais. Le monde a eu confiance en toi, car il préparait depuis ton premier cri ces instants pleins que tu partages avec nous. La perfection d'un instant ne réside pas en lui-même, mais en tout le processus qui aboutit à lui. Un moment n'est pas parfait parceque l'air souffle d'une certaine façon, il n'est pas parfait grâce un quelconque sentiment de plénitude, d'harmonie, de reconnaissance ou de béatitude, mais un il est parfait grâce à tous les instants qui l'ont précédé et ont concouru à le générer. Que seraaient ces moments, s'ils n'étaient empreints d'histoire? Que serions-nous, si nous étions autre chose que des processus, pensant et doutant certes, mais tout aussi parfaits?

Et maintenant, le monde s'incarne en toi. Oui, tu es le monde, car tu es son instanciation. Tu es le monde, car le monde s'incarne en chacune de ses oeuvres. Oui, la plume est l'écriture, car la perfection d'un âlif réside dans l'essence du khâlam qui l'instancie. Plumes et calligraphies, pinceaux et peintures, Créateur et oeuvres, indissociables entités.

Oui, tu es le monde, car le monde a besoin de toi. Tu es celui qui chante sa condition, et qui fait vivre la condition du monde. Tu es celui qui révèle aux oeuvres leur condition d'opus accomplis. Je suis toi, car tu me fait vivre à travers ta peinture. Nous sommes toi, car l'homme ne saurait être homme s'il ne se savait homme, et tu es le scribe et le hérault de ce savoir. Nous sommes toi, car rien de ce qui nous décrit ne nous est étranger, tout ce qui nous touche partage notre condition. Le monde est toi, ar tu le remplis si bien, tu remplis si bien ce moment présent, ainsi que tous les autres moments qui l'ont précédé.

Et maintenant, le monde te demande d'être lui, pour toujours. Il te dit que tu lui dois bien cela. Le monde n'est pas usurier, mais rien ne devrait se perdre. Un tel talent qu'il a contribué à forger, à murir et à diffuser ne devrait pas se cantonner dans les arcanes de la pronominalité. Le monde attend de toi de l'action, car le monde ne saurait rien faire sans toi. Comme disait Brecht, "que seraient nos bons sentiments, si rien n'en paraissait au dehors?". Comme dirait Kant, tu es soumis à ton impératif catégorique, à ton devoir d'incarnation du monde. Tu es le monde, oui, et le monde n'a d'autre arme que toi et tous ceux que tu es. Prend ton sabre d'immortel, drape-toi de ton linceul raturé de hiéroglyphes, et pars à l'assaut des déviations éternelles. Le juste, le vertueux ne sont pas, à toi de les inventer, à toi de les ressusciter, à toi de les incarner.

Oui, tu es le monde. Et ce monde mourra si tes bras se baissent.

Thiam, est-il possible de rétablir la fonction d'édition des messages? Je n'arrive pas à éditer celui-ci...

Est-ce que ce ne seraient pas les sujets partagés sur Facebook qui posent problème?

Non ce n'était pas cela, c'est bon maintenant !

Lyncx a écrit:

zériézékiri a écrit:
Tu es moi...
Lecteur, formule une réponse pour moi.

Une réponse simple:
... Car tu es le monde.

Une réponse simple, au panache lourd. Une réponse simple, aux conséquences inextricables.

Le monde t'a regardé naître, lorsque, fragile oeuvre argileuse, tes braillements étaient ta seule arme contre lui et ta seule alliance avec lui. Le monde 'a regardé ramper, marcher, grandir aux côtés de ses enfants et des êtres invisibles, le monde t'a forgé. Le monde, patient, a vu dans tes yeux la magnifique promesse que tu lui réservais. Le monde a eu confiance en toi, car il préparait depuis ton premier cri ces instants pleins que tu partages avec nous. La perfection d'un instant ne réside pas en lui-même, mais en tout le processus qui aboutit à lui. Un moment n'est pas parfait parceque l'air souffle d'une certaine façon, il n'est pas parfait grâce un quelconque sentiment de plénitude, d'harmonie, de reconnaissance ou de béatitude, mais un il est parfait grâce à tous les instants qui l'ont précédé et ont concouru à le générer. Que seraaient ces moments, s'ils n'étaient empreints d'histoire? Que serions-nous, si nous étions autre chose que des processus, pensant et doutant certes, mais tout aussi parfaits?

Et maintenant, le monde s'incarne en toi. Oui, tu es le monde, car tu es son instanciation. Tu es le monde, car le monde s'incarne en chacune de ses oeuvres. Oui, la plume est l'écriture, car la perfection d'un âlif réside dans l'essence du khâlam qui l'instancie. Plumes et calligraphies, pinceaux et peintures, Créateur et oeuvres, indissociables entités.

Oui, tu es le monde, car le monde a besoin de toi. Tu es celui qui chante sa condition, et qui fait vivre la condition du monde. Tu es celui qui révèle aux oeuvres leur condition d'opus accomplis. Je suis toi, car tu me fait vivre à travers ta peinture. Nous sommes toi, car l'homme ne saurait être homme s'il ne se savait homme, et tu es le scribe et le hérault de ce savoir. Nous sommes toi, car rien de ce qui nous décrit ne nous est étranger, tout ce qui nous touche partage notre condition. Le monde est toi, ar tu le remplis si bien, tu remplis si bien ce moment présent, ainsi que tous les autres moments qui l'ont précédé.

Et maintenant, le monde te demande d'être lui, pour toujours. Il te dit que tu lui dois bien cela. Le monde n'est pas usurier, mais rien ne devrait se perdre. Un tel talent qu'il a contribué à forger, à murir et à diffuser ne devrait pas se cantonner dans les arcanes de la pronominalité. Le monde attend de toi de l'action, car le monde ne saurait rien faire sans toi. Comme disait Brecht, "que seraient nos bons sentiments, si rien n'en paraissait au dehors?". Comme dirait Kant, tu es soumis à ton impératif catégorique, à ton devoir d'incarnation du monde. Tu es le monde, oui, et le monde n'a d'autre arme que toi et tous ceux que tu es. Prend ton sabre d'immortel, drape-toi de ton linceul raturé de hiéroglyphes, et pars à l'assaut des déviations éternelles. Le juste, le vertueux ne sont pas, à toi de les inventer, à toi de les ressusciter, à toi de les incarner.

Oui, tu es le monde. Et ce monde mourra si tes bras se baissent.

Trés joli texte, ce qui me frappe le plus c'est que parfois quand je lis textes ça me donne l'impression de vouloir écrire ce que je suis entrain de lire. Belle réponse.
On est le monde ou on a le monde en nous.

Si ça continue comme ça je sens que vous allez faire l'amour vous deux... !

Boy con ngeu!

Juste une envie (passée) d'écrire ce matin... Les textes que j'ai lus ici m'ont réveillé...

La neige qui crisse
Sous mes pas ensanglantés
Se vêt de mes vices
Moisis dans mes songes hantés.

Elle est à mes côtés, volute persistante.
Une compagne de mes jours et de mes lunes.
Elle marche quand tombe les ruines
Et me couvre quand se taisent les Bacchantes.

Ce soir, je brandirai ma harpe
Et chanterai celle qui me drape.

La mort rayonnante
Quand tout s'éteint dans nos coeurs
La mort douce et sincère
Quand la vérité s'étiole de nos fors.
La mort nous couve
Quand le froid des choses nous paralyse
Quand le ghetto brûle
Sous les flammes des suppôts allègres.
La mort comme rétribution
Belle offrande aux mânes bienfaiteurs
La mort joyeuse
Pour une horde triste sous les vagues
La mort pour les rameurs
Qui n'atteignent jamais le rivage lointain
La mort pour les soeurs
Zébrées d'épées encore fumantes de vilenie
La mort qui vient
Quand tarde la nuit à s'enfouir
La mort qui part
Quand les hommes tardent à luir.
La mort douce
Rêche, sauvage, belle et tellement vraie
La mort qui pleure
Quand l'homme pleure.
La mort qui avance
Lourdement vers le perchoir des nuits sursises
Qui avance
Vers la belle Inéluctable des Irréversibles
Irrévérencieuse
Qui vient sans prévenir ses hôtes
Importune
Qui enlève sans que le rapt ne gicle.
La mort lugubre
Entière et altière sur les âmes friables
La mort polie
Humble et déterminée face aux conquérants.
La mort chaude
Brasier que consument les coeurs hardis
La mort hiémale
Mistral tonitruant aux oreilles des coeurs transis.

Et le froid s'immisce!

La mort-mère
Qui élève, nourrit puis rappelle
La mort qui me berce
Et qui, lasse d'attendre mon somme, me perce
Et entre la symphonie
Douce des voyages qui ne se terminent point
Et tonne
La mélodie amère des regrets et des actes manqués
Des vies dilapidées
Et des larmes qui ne sont pas tristes, mais un peu amères.


La mort, éternelle compagne
De fortune, qui nous sourit et nous tend toujours ses bras:
Sous les flots de la Dordogne
Sous le TajMahal, le Panthéon, les catacombes de l'Alhambra.
La mort comme argument suprême
Quand les arguments ne suffisent plus aux hommes
La mort pour vaincre l'anathème
Des lâches engoncés dans leurs silences, leurs nefs et leurs dômes.
La mort sans trépas
Pour m'empêcher de d'accorder mes éclats graves
Car je ne veux pas
Que ma mère ait jamais enfanté d'un cadavre.

De crouler, je suis tenté;
Sous coups et sévices
Je saisis sa main gantée:
La Mort pain d'épice.

La mort douce et plus sucrée que le miel
La mort secret du silence de zébu blessé
La mort libation sacrée de la Venus
Qui attend le retour sans espoir
La mort ce silence parlant, plus
Bruyant que la pluie
La mort secret partagé sans equivoque
La mort qui meurt sans preavis aucun
La mort qui, de sa Parque traverse
Le monde et d'un coup de faulx
Rompt les assemblées et ruine
Les palais les plus somptueux
Laissant tout dans un pandémonium
Rimant avec la joliesse d'un souk
La mort qui de sa belle mort
Trace son chemin dans le haras commun
La mort qui de sa balance pesante
Presse et s'empresse à nous faire
Subir sa detresse, sa delicatesse.
La mort cette altesse dont la richesse
Ne réside pas à la rondeur de ses fesses
La mort, visiteuse à la voix rauque
Et à la voie glauque
La mort, fenêtre sur un monde inconnu
La mort qui de son chant tonne
Nous etonne et nous tourne en deraison.
La mort inconnue à qui pourtant
On ouvre grand nos maisons
La mort ne vous chaille
La mort : lacommune necessité.

C'est le matin qu'elle etait venue me voir, je ne sais pas pourquoi moi et pourquoi à cette heure mais les choses se passées ainsi. Pourtant du fond de moi-même, elle ne saurait trouver un moment plus propice pour moi que le matin. Le matin, au petit, je me sens autre que moi-même quand la brume matinale embaume la nature et que le chant du rossignal emplit mon coeur. Le matin, quand, retrouvé dans mon solitude j'essaye de voir comment passer la journée et comment trouver aux mots de quoi s'habiller pour se proteger du regard inquisiteur je sens la lumière qui brille au loin pour éclairer le chemin à suivre. Ce matin-là etait gravé dans ma memoire plus qu'un autre matin puisque la cigogne etait encore presente avec un présent.: j'etais chargé d'une mission: chanter la beauté matinale. Cette mission pourtant fut mon rêve de la veille car, à chaque pas que j'effectuais je me disais qu'attendais-je pour chanter le matin. Je me suis précipité sur ma table pour me saisir de ma plume et immortaliser ces instants furtifs.
Sans penser, je commançais à écrire tout ce qui me passait par la tête sans y reflechir..
Les premiers mots furent difficiles à cracher mais l'expereience etait magique pour moi.
" Je vais celebrer ta beauté
Matin calme qui berce mon reveil
Je vais celebrer ta splendeur
Instant magique qui échappe
A toute forme ta pensée
Je vais coudre ta robe blanche
Qui brille comme l'etoile au firmament
Je vais chanter ta beauté
Passager au visage d'ange
Je vais porter ton nom à l'olympe
Des vâtes pour celebrer pour
Toi notre liturgie à nous
Je celebre ton silence muical
Qui rythme mon reveil ..
ô matin, myrtille au goût exquis
Et à la couleur sauvage
Matin, colombe qui surgit
Dans un chaos beat et qui de
Sa flêche poignarde le coeur
Du silence pour en sortir des diamants
Matin, visage au secret multiple
Ta beauté m'emerveille.

Bon bin, après vos deux poèmes mortels, nous on a qu'aller mourir...

zalzal a écrit:Bon bin, après vos deux poèmes mortels, nous on a qu'aller mourir...

Mdrr Zalzal...par contre j'ai remarqué que tu as rangé ta pierre philosophalo-poètique dans les arcanes du silence...Elle nous manque aussi...

Celeste, pose tes mains celestes sur mon visage pâle
Couvre-le et couve-le de ta chaleur luciferienne
Diane, je t'ofrirai un diadème fait de pierres
Merveilleuses: de diamants bruts, rares
Nectar, enivre-moi de ta substance nephralgique
Pour un voyage intergalactique.
Nenuphar sur l'eau tranquille de la rive,
Tu es ataraxie à la puissance catartique
Senteur au goût d'encens,
ô ma laobé à la saveur exquise,
De tes rondeurs j'ai encore envie
Chimère qui rayonne sans démence
Tu es ma faim, ma passion et ma quête
Quotidiennes.
Jardin au sol fertile, je planterai
Mes radis en ton sein côté coeur
Pour les cueillir en pleine Lune
Rosée matinale, je me mettrai nu,
Bras ouverts pour sentir ta fraîcheur hiémale
S'abattre sur mon corps.
Lumière, tu es faite de diamants
Et tes larmes sont bain de jouvance
Quand je les bois.
Allegorie, ta beauté est poésie
Il y a une enigme dans tes yeux.

Eh ben là c'est une Laobé qui lui a fait tournée comme une toupie ! Bravo la gent aux férr-késseng-késseng dorés !

Ecoutez-moi chanter le poids fatal du silence
Ecoutez-moi vous conter mes sensations indescriptibles
Ecoutez et regardez-moi danser la danse de l'homme possédé
Ecoutez-moi le rythme de la nature qui accompagne mes
Pas lents et feutrés
Ecoutez et saisissez avec moi la profondeur de l'instant
Ecoutez battre le tambour au loin de la nuit et des êtres
Ecoutez-moi vous chanter la complainte des complaintes
Car ces instants sont les nôtres les derniers qu'on
Va partager en tant vâtes..
Ecoutez-moi enseigner le chemin à suivre
Pour atteindre l'etoile qui scintille au firmament
Ecoutez-moi vous conter comment se soleil
S'habille t'il pour arriver au zenith
Ecoutez-moi me liberer de la sacralité du verbe créateur:
J'ai desormais choisi l'amour..
Ange hier !
Je suis devenu homme aujourd'hui
Vâte hier!
Je suis devenu mendiant aujourd'hui.
Eh oui! mon choix est fait
Je suis devenu mortel. J'ai péché.
Je connais desormais le plaisir des sens puisque
J'ai goûté aux plaisirs prohibés.
Vêtu de loques et ecuelle à la main
Je suis un mendiant en quête de sa pitance quotidienne
Ma dose d'amour
Qui va n'aider à combler ce désir?
Il ya dans mon coeur un désir charnel
Il ya dans mes yeux une flamme en sommeil
Il y a dans mon corps un volcan bouillant
Orphelin de l'amour, je cherche mon
Orpheline pour partager avec elle cette
Passion en veilleuse..
Illuminé hier!
Je suis devenu un paria aujourd'hui
Je garde mon dard à la recherche de ma victime
Scorpion du désert: la chaleur est ma compagne
Au quotidien
Je cherche, ausculte...
Qui va me reconforter dans ses bras salutaires?
Naufragé clandestin, je cherche le rivage de la félicitée
Comprenez-vous le drame d'un homme possédé par la démence?
Ecoutez-moi vous chanter le chant du candelabre volé:
Ce coeur pécheur.
Ange hier!
Je suis devenu mortel. Mon choix est fait..
Je vais vivre au jour le jour en homme
Opressé et préssé par le temps
Pour tirer de cette experience la quintessence d'un rêve perdu à jamais
Elu hier!
Je suis maintenant déchu de mon tròne et ma princesse est loin
Elle est allée vers d'autres galaxies où scintillent d'autres lumières
Y a t'il une âme salutaire qui comprenne les affres de la solitude et
Les tribulations d'un coeur endolori?
Que ceux-là qui ont une fois eu l'infortune comme moi
De souffrir de la séparation d'un être cher viennent
Partager et dés l'instant d'aprés lecture leurs recettes
Miracles pour me permettre de me departir de ce poids
Encombrant et me permettre de bâtir ma peau plus sèche
Que désert..
Que ceux-là qui, du haut du col de leur Venus exhibent le panthéon
De la jouissance s'écartent de mon chemin plus sinueux que ravin
Car je suis devenu un homme hagard, inutile à moi-même et
Dangereux pour les autres.
Que ceux-là qui entendent mes cris stridents et sincères et qui surtout
les comprennent viennent à mon secours.
Il n'est jamais trop tard pour qui sait voir le train quitter la gare emportant avec
Lui rêves et espoirs d'un homme, d'une, femme, d'une mère, d'un mari....

Ché chaaaa

Zeriézékiri,

Non,non,non,tu ne peux pas m'abandonner.. c'est a dire nous abandonner .


Down on my knees i'm begging you fais pas cela please!

Colombe a écrit:

Zeriézékiri,

Non,non,non,tu ne peux pas m'abandonner.. c'est a dire nous abandonner .


Down on my knees i'm begging you fais pas cela please!

Princesse,
c'etait juste une erreur de ma part tu vois tout est bien qui finit bien

Zeriézékiri a écrit:

Colombe a écrit:

Zeriézékiri,

Non,non,non,tu ne peux pas m'abandonner.. c'est a dire nous abandonner .


Down on my knees i'm begging you fais pas cela please!

Princesse,
c'etait juste une erreur de ma part tu vois tout est bien qui finit bien

Ne nous abandonne zamé,don't even think about it.

Notre Princeu reste avec nous!

Merci!

Spoiler:

J'ai inventé de nouvelles rimes
Pour commettre de nouveaux crimes
J'ai chanté de nouveaux airs
Pour me fondre avec dans l'air
J'ai fréquenté de nouvelles fées
Pour augmenter ma foi de damné
J'ai tendu mes bras vers le ciel
Pour sentir ma peau plus douce que sel
J'ai percé le secret du torrent
Pour passer devant le vent
J'ai cultivé des terres arides
Pour mettre des fraines d'hivernage
Ce passager aux nuits torrides
Qui ne laissent que ravages.

Et qui sait si notre histoire pas encore commencée ne sera pas celle contée à de milliers de générations? Tes lèvres charnues que j'ai souvent caresser de mes doigts, dans leur silence le plus total, en disent plus que mille encyclopédies. Dans ton silence qui est ma source d'inspiration, les mots coulent à flôt et moi, tel un dinghys en plein océan je flotte entre eux. Je sens dans la chaleur que dégage ton corps en feu, un vent qui symbolise l'elixir de jouvence des chevaliers preux de la Table Ronde. Tu a été, tu es et tu seras de par une seule de ta présence-absence une infinité de félicitée pour mon coeur parfois en jachère. Tes mains, sillons fertiles qui accompagnent le laboureur dans son esperance de Ndam, voyageurs aux présents sans limites me couvent et me couvrent de netar d'appero, cette bois dionysiaque avec la quelle je me deshaltère avant que de tes pas lents et feutrés tu m'apportes l'ambroisie pour me requinquer afin de préparer notre chaude nuit hièmale.
Tes rondeurs, saveurs exotiques qui trouvent leur quintessence dans la profondeur de ton moi-intime me rappellent ces senteurs là de cet illo tempore qui n'est plus que souvenir pour moi. Je sens mes mains trembler Jane quand je dois écrire des mots pour toi , pour moi, pour nous: bref quand je dois écrire mon echec.
Car, Jane, sache le dores et dejà et pour des temps indéfinis, les mots sont incapables de reproduire les gammes harmonieuses que mon coeur concocte pour celebrer ta majesté. Sache le Jane, je m'incline devant la noblesse de tes yeux que le dictionnaire ne saurait magnifier puisqu' impossible, indicible. Sache Jane, que de mes larmes je vais boire et de mon chemin je vais rebrousser pour conserver cet ârome special que ton nom delivre dans ma vie de gueux sans destination. Sache, Jane que je ne suis qu'un enfant docile qui joue avec les mots, essayant du mieux de mon possible de representer ta beautée de fée mais loin, trés loin de mettre sur pied cette oeuvre parfaite.

Zeriézékiri a écrit:Et qui sait si notre histoire pas encore commencée ne sera pas celle contée à de milliers de générations? Tes lèvres charnues que j'ai souvent caresser de mes doigts, dans leur silence le plus total, en disent plus que mille encyclopédies. Dans ton silence qui est ma source d'inspiration, les mots coulent à flôt et moi, tel un dinghys en plein océan je flotte entre eux. Je sens dans la chaleur que dégage ton corps en feu, un vent qui symbolise l'elixir de jouvence des chevaliers preux de la Table Ronde. Tu a été, tu es et tu seras de par une seule de ta présence-absence une infinité de félicitée pour mon coeur parfois en jachère. Tes mains, sillons fertiles qui accompagnent le laboureur dans son esperance de Ndam, voyageurs aux présents sans limites me couvent et me couvrent de netar d'appero, cette bois dionysiaque avec la quelle je me deshaltère avant que de tes pas lents et feutrés tu m'apportes l'ambroisie pour me requinquer afin de préparer notre chaude nuit hièmale.
Tes rondeurs, saveurs exotiques qui trouvent leur quintessence dans la profondeur de ton moi-intime me rappellent ces senteurs là de cet illo tempore qui n'est plus que souvenir pour moi. Je sens mes mains trembler Jane quand je dois écrire des mots pour toi , pour moi, pour nous: bref quand je dois écrire mon echec.
Car, Jane, sache le dores et dejà et pour des temps indéfinis, les mots sont incapables de reproduire les gammes harmonieuses que mon coeur concocte pour celebrer ta majesté. Sache le Jane, je m'incline devant la noblesse de tes yeux que le dictionnaire ne saurait magnifier puisqu' impossible, indicible. Sache Jane, que de mes larmes je vais boire et de mon chemin je vais rebrousser pour conserver cet ârome special que ton nom delivre dans ma vie de gueux sans destination. Sache, Jane que je ne suis qu'un enfant docile qui joue avec les mots, essayant du mieux de mon possible de representer ta beautée de fée mais loin, trés loin de mettre sur pied cette oeuvre parfaite.

Mais qu'elle sache aussi que la perfection de la description vaut la perfection toute relative de l'oeuvre. Kierkergaard a dit que si un homme, tout au long de sa vie, se contente de noter ce qu'il a vécu, alors il est déjà philosophe. Tes paroles sont parfaites, car elles décrivent l'imparfait à la perfection. Ces paroles donnent vie à l'inerte, puisqu'elles parfont l'humain.

Maintenant, qu'elle sache mériter ces paroles. Car ces paroles la méritent déjà.

Et le Berger fit descendre sur la terre des hommes une oie et quelques graines.
Mille ans s'écoulèrent, avant qu'ils ne commencent à peindre avec le sang des oies.
Mille ans s'écoulèrent, avant qu'ils ne commencent à semer les graines.
Mille ans s'écoulèrent, avant qu'ils ne commencent à tisser des feuilles.
Et mille autres années s'écoulèrent, avant qu'ils ne commencent à écrire avec les plumes de l'oie.

Mais l'éternité s'écoula, et ils n'arrivèrent jamais à créer de poésie.
Contre l'illusion, nous nous levons.
Contre l'idée que la poésie est heureuse, ou peut l'être.
Contre nos tours érigées en repères, contre nos repaires littéraires sans issue.
Contre le totalitarisme de la convenance.

La poésie ne peut être heureuse.
Elle est ce sang qui coule quand on a mal, ce coeur qui bat quand on a peur.
La poésie instancie la souffrance, oui, elle est intolérable souffrance.
La poésie ne souffre de rires, ni d'amour, ni de plénitude. La poésie est larmes.
Car les larmes sont belles.

Nous nous levons, une oie sous le bras, des graines au poing.
Nous nous levons, hérétiques.


Damnés jusqu'aux os
Transis sous les eaux
Nous calcinons mots et vaux
De notre flamme poérétique.
Nous faisons un doigt d'honneur
Aux règles et aux leurres
Ils sont faibles, ils ont peur
Du verbe authentérétique.
Sorciers vaillants alchimistes
Mêlant vers et corbeaux tristes
Comme l'or et le schiste
Sous les encres antérétiques.
Antéchrists au crâne décharné
Monstres aux voix désincarnés
Nous narrons dans notre carnet
Les orgies gothérétiques.
Les succubes qui riment
Là-bas, lumineuses antonymes
Appellent leurs griots éponymes
Les batteurs acoustérétiques.

Hérétiques
Nous le sommes, torturés par les démons amis.
Hérétiques
Car dans nos yeux coulent les poérésies.

«
Sur leurs tombes, je grave
Une courte épitaphe:
"Ci-gît, les scribes graves
Qui soulagèrent Sisyphe"
»

Allergies
Aux joies et aux rires
Qui sonnent quand les vers se perdent
Comme un las soupir
Du haut vigie

Quand les éclats s'affaissent
Et que l'or ternit
Quand rien ne pousse, quand tout cesse
Et que le jour noircit
Quand les maux dévorent les coeurs
Sous les bots élans
Que niaiseries s'estompent et meurent
Avec les faux amants
Les ombres alors sortent dans l'indéfini
Des silhouettes.
Elles tournent, et leur ronde s'épaissit
Lugubres poètes

Au diable règles et codes
A Dieu les rebelles calligraphes
Qui écrivent sans ciller leur paraphe
Dans la pierre qui s'érode

Non, elle ne peut être heureuse
Cette parole amère et rustique
Ces vers sont ceux d'une gueuse
Qui de son oraison fait sa musique

Non, elle ne peut être claire
Cette nuée qui nous couvre l'étoile
Cette pluie et cet éclair
Nous glacent jusqu'à la moelle

Une hérésie à contre-courant
Remontant le flot des hommes pressés
La malédiction d'un mourant
Abattu pendant que les plumes se prélassaient

Hérétiques
Oui, pourquoi pas
Hérétiques
Jusqu'au trépas.

De cette copie
Qui nous définit.
De ce trop-peu
Qui nous meut.

Hérétiques!
Oui, si l'hérésie
Sauvera les impies
Extatiques.

Tu as en un poème fait l'histoire de la poésie.


«
Sur ma tombe, je grave
Ma courte épitaphe:
"Ci-gît, le scribe grave
Qui soulagea Sisyphe"
»
Comment le vâte sauva-t'il Sisyphe?
Par les mots ?
Les larmes ?
Passe la vie sombre
Lumière qui pourtant nous éclaire...
De sa routine il sauva Sisyphe
De sa routine.
De sa plume lacrymale il a fait le monde
Le monde est verbe
La poésie est monde.

Histoire dure, quoiqu'extrêmement subjective... Cette histoire est celle d'une illusion et d'un rêve.

Le vâte ne sauva pas Sysiphe, car la sentence des juges qui le condamnèrent ne se laisse pas si facilement abattre. Sauver Sysiphe reviendra pour le vâte à soutenir le poids des atlantes. Pour sauver un maudit, il faudrait être un dieu.

Nos entreprises ne sont-elles, en fin de compte, que des tentatives vaines pour sauver le Maudit?

Lyncx a écrit:Histoire dure, quoiqu'extrêmement subjective... Cette histoire est celle d'une illusion et d'un rêve.

Le vâte ne sauva pas Sysiphe, car la sentence des juges qui le condamnèrent ne se laisse pas si facilement abattre. Sauver Sysiphe reviendra pour le vâte à soutenir le poids des atlantes. Pour sauver un maudit, il faudrait être un dieu.

Nos entreprises ne sont-elles, en fin de compte, que des tentatives vaines pour sauver le Maudit?

Désolé pour l'alterration de la mission du scribe, celà est du au voyage spirituel que j'effectuais en buvant le calice. Pour la question sur notre entreprise, c'est la même interrogation que je me fais en me servant de Jane. Malgré notre conscience de l'evenement et de ses limites on ne rend pas les armes..N'est-ce pas celà l'espoir?

Devant l'impossible, on prend les armes, prêts à sacrifier nos âmes.
Rien d'aussi beau que l'homme.

Lyncx a écrit:

Devant l'impossible, on prend les armes, prêts à sacrifier nos âmes.
Rien d'aussi beau que l'homme.

Me rappelle Pascal, " l'homme le roseau pensant" ....Il ne faut pas que la nature entière se mobilise contre lui alors qu'une seule goutte de rosée peut l'anéantir. Seulement la grandeur de celui-ci par rapport à l'animal comprend au moins l'origine de sa mort d'où la conscience de l'evénement. Cette conscience de l'evenement fait de l'homme une creature d'exception.

vous êtes top, sérieux et surtout que vous écrivez juste pour divertir.

Khapi a écrit:vous êtes top, sérieux et surtout que vous écrivez juste pour divertir.

Merçi Khapi ,
ça fait toujours plaisir de partager avec les autres. Comme tu dis écrire pour le plaisir rien de tel mais rien de plus important pour celui qui écrit que le lecteur.

Le Linguiste disait ceci:

«
Dans cette grande cité
J'essaie de trouver un sentier
Et aussi dur que j'essaie, cette pression ne me lâche pas.
Dans cette grande cité
Mon coeur n'a pas d'attache
Et voilà que le poids de Babylone me ploie le dos.

Tels dans un cirque
Les gens suivent les rangs.
On se bouscule...
C'est tellement drôle, la façon dont on s'acharne...

Prenons un moment, et savourons-le
Avant que nous ne commettions l'irréparable.
Prenons le temps de nous connaitre, soyons amis
Partageons cette sagesse éparse.
Ne nous sentons-nous jamais seuls, de temps à autre
Comme si cette voute voulait nous asphyxier?

Sitôt le labeur terminé, chacun
Court, vivre sa vie
Comme si tout ceci allait nous survivre...

Je prendrais un moment
Je le savourerais
Avant que je ne commette l'irréparable.

Le poète, à travers les mers et les océans
Éternel Hérault, a choisi l'éternelle errance
Je me suis retrouvé enfermé dans cette grande cité
Dans l'étroite geôle surgie de la folie des hommes.
Conçue pour me bailloner,
Il me trouveront parmi les hautes herbes, les bêtes
Et les galériens. Car mon coeur vit reclus dans l'arrière-cour
Mais aura toujours du mal à te quitter, grande cité.

Dans cette grande cité
J'essaie de trouver un sentier
Et aussi dur que j'essaie, cette pression ne me lâche pas.
Dans cette grande cité
Mon coeur n'a pas d'attache
Et voilà que le poids de Babylone me ploie le dos. [¹]
»


[¹]: Interprétation libre de Big City Life, Mattafix.

Ça c'est le liber d'un aster dans une autre dimension...Il va falloir que je relise deux autres fois le texte.

Et si tout n'etait que recommencement?
Cette boule de Sisyphe qui aussitôt
Au sommet roule vers les abysses
Et qu'il faudra remonter aux acmés
Et si tout n'etait que vanité?
Cette pluie diluvienne qui s'empresse
De tout emporter dans son sillage
Me faut-il dans la splendeur de ton hymne
Sauter d'etoile en étoile pour celebrer
La communion de nos deux âmes
C'est toi vâte qui me parle mon langage
Celui que depuis son olympe me parle
Le langage des dieux.
J'aurais tant aimé avoir les ailes de l'albatros
Pour porter ta plume vers les cieux ignorés
J'aurais tant aimé avoir les yeux de l'aigle
Pour percer et sonder la quintessence des vers
Ver de terre ambitieux comme un centaure
J'en m'en raconter mes secrets ailleurs
Plus loin plus loin que les mots
Dans un au-delà des mots,
Au-delà du langage
Au-delà du silence même.

Zeriézékiri a écrit:Et si tout n'etait que recommencement?
Cette boule de Sisyphe qui aussitôt
Au sommet roule vers les abysses
Et qu'il faudra remonter aux acmés
Et si tout n'etait que vanité?
Cette pluie diluvienne qui s'empresse
De tout emporter dans son sillage
Me faut-il dans la splendeur de ton hymne
Sauter d'etoile en étoile pour celebrer
La communion de nos deux âmes
C'est toi vâte qui me parle mon langage
Celui que depuis son olympe me parle
Le langage des dieux.
J'aurais tant aimé avoir les ailes de l'albatros
Pour porter ta plume vers les cieux ignorés
J'aurais tant aimé avoir les yeux de l'aigle
Pour percer et sonder la quintessence des vers
Ver de terre ambitieux comme un centaure
J'en m'en raconter mes secrets ailleurs
Plus loin plus loin que les mots
Dans un au-delà des mots,
Au-delà du langage
Au-delà du silence même.

Ainsi sommes-nous, ainsi est faite notre condition: recommencer sans cesse différemment les mêmes trajets, la même histoire, les mêmes émotions.

Qu'espérons-nous trouver dans cet au-delà que nous n'avons jamais vu? Qu'espère trouver en pleine lumière le prisonnier de la caverne, qu'il ne puisse déjà voir dans son obscurité? En vérité, s'il existe, cet au-delà qui transcende le réel, qui l'explique et la décomplexifie, il faudrait alors que les yeux avec lesquels nous regardons, les plumes avec lesquelles nous écrivons, et même l'émotion qui nous inspire, cèdent la place à une condition qui est loin d'être humaine. Condition qui, certains jours, je te sens presque incarner.

Cher ennemi,
Poète qui divertit
Poète qui dévie les esprits
De leurs quotidiens soucis
Poète qui amuse la galerie
Qui brame et séduit
Poète qui fuit
Poète qui chante l'hérésie
Mais qui n'est pas de son avis.
Poète sans appuis.
Poète bienséant
Poète qui détourne les gens
De leurs maisons
Poète irréaliste
Qui n'a rien d'un artiste
Mais tout d'un bouffon.
Poète hésitant
Devant sa feuille rouge-sang
Sans essence.
Poète sans âme
Qui n'écrit que le conforme.
Poète chloroforme
Qui endort et n'érode jamais.
Poète maudit
Qui ne dit que les mots dits
Poète plagiaire
Qui avance sans fixes repères.
Qui suit aveugle
Le lent convoi des sentiments
Qui, sans règles,
Meurt sans aucun sacrement.

Poète. Souriant et jovial
Sous les huées du Saint-Graal.

Poète aux lettres boueuses
Qui hait les lettres épineuses.

Poète sans hérésie
Car l'hérésie le transit.

Poète qui sourit
Pendant que le monde s'avilit
Qui pince sa lyre
Pendant que se trame le pire.
Poète sans ire
Sans raison et sans empire
Poète preux et épris
De chère, d'or et d'odes salies.
Poète courtisan
A la cour des rois Alexandres
Traître et absent
A tout cri et à toute esclandre.
Aligné jusqu'à l'os
Aux poteaux érigés dans l'avant-cour
Aux valeurs fausses
Aux cacophonies et aux tribuns sourds.
Poète gominé
Irréel dans sa splendeur innée
Aux traits affectés
Dans la valse des lâchetés.
Poète d'anémie
Au gant blanc de sang ami
Qui, de son sabre immaculé
Pourfend les vers éculés.
Et un jour, le poète mourant...
Un jour, des hommes naîtront
Sous la plume lourde de l'homme errant.
Et du poète, ils se repaîtront,
Chair ennemie.

Lyncx a écrit:Cher ennemi,
Poète qui divertit
Poète qui dévie les esprits
De leurs quotidiens soucis
Poète qui amuse la galerie
Qui brame et séduit
Poète qui fuit
Poète qui chante l'hérésie
Mais qui n'est pas de son avis.
Poète sans appuis.
Poète bienséant
Poète qui détourne les gens
De leurs maisons
Poète irréaliste
Qui n'a rien d'un artiste
Mais tout d'un bouffon.
Poète hésitant
Devant sa feuille rouge-sang
Sans essence.
Poète sans âme
Qui n'écrit que le conforme.
Poète chloroforme
Qui endort et n'érode jamais.
Poète maudit
Qui ne dit que les mots dits
Poète plagiaire
Qui avance sans fixes repères.
Qui suit aveugle
Le lent convoi des sentiments
Qui, sans règles,
Meurt sans aucun sacrement.

Poète. Souriant et jovial
Sous les huées du Saint-Graal.

Poète aux lettres boueuses
Qui hait les lettres épineuses.

Poète sans hérésie
Car l'hérésie le transit.

Poète qui sourit
Pendant que le monde s'avilit
Qui pince sa lyre
Pendant que se trame le pire.
Poète sans ire
Sans raison et sans empire
Poète preux et épris
De chère, d'or et d'odes salies.
Poète courtisan
A la cour des rois Alexandres
Traître et absent
A tout cri et à toute esclandre.
Aligné jusqu'à l'os
Aux poteaux érigés dans l'avant-cour
Aux valeurs fausses
Aux cacophonies et aux tribuns sourds.
Poète gominé
Irréel dans sa splendeur innée
Aux traits affectés
Dans la valse des lâchetés.
Poète d'anémie
Au gant blanc de sang ami
Qui, de son sabre immaculé
Pourfend les vers éculés.
Et un jour, le poète mourant...
Un jour, des hommes naîtront
Sous la plume lourde de l'homme errant.
Et du poète, ils se repaîtront,
Chair ennemie.

Je suis l'aveugle qui avance tâtant avec ces mains
Sans savoir ce qu'il va rencontrer et qui
Dans sa quête rêve, s'illumine et se sublime.
Pourtant, je ne sais pas ce que je cherche
Peut-être tout!
Peut-être rien!
Peut-être les deux à la fois
Ayant l'espoir que cette quête accouche
De quelque chose de jovial, de special, d'absolu
Je suis l'ivrogne qui avance titubant
Sans savoir où les diaprures de ces
Réverbères le meneront
Qui avance dans son ébriété fière
Heureux d'avoir de nouvelles sensations
Qui avance ouvrant les bras pour profiter
De la puretée de la rosée matinale
Qui avance, buvant de sa dive bouteille
Un Nectar fait de larmes:
Celles de sa femme et de ses enfants.
Je suis l'enigme qui est devant toi
Que tu essayes de décrypter avec
Des formules liturgiques
Alors que tu as mon essence en toi.
Je suis le désir, ce vent qui souffle
Dans les palais nuptiaux et qui
Dans la violation de l'intimité des amoureux
Les accompagne dans leurs ébats frénetiques.
Je suis le goût:
A la fois partout et nullepart

Zeriézékiri a écrit:
Je suis l'aveugle qui avance tâtant avec ces mains
Sans savoir ce qu'il va rencontrer et qui
Dans sa quête rêve, s'illumine et se sublime.
Pourtant, je ne sais pas ce que je cherche
Peut-être tout!
Peut-être rien!
Peut-être les deux à la fois
Ayant l'espoir que cette quête accouche
De quelque chose de jovial, de special, d'absolu
Je suis l'ivrogne qui avance titubant
Sans savoir où les diaprures de ces
Réverbères le meneront
Qui avance dans son ébriété fière
Heureux d'avoir de nouvelles sensations
Qui avance ouvrant les bras pour profiter
De la puretée de la rosée matinale
Qui avance, buvant de sa dive bouteille
Un Nectar fait de larmes:
Celles de sa femme et de ses enfants.
Je suis l'enigme qui est devant toi
Que tu essayes de décrypter avec
Des formules liturgiques
Alors que tu as mon essence en toi.
Je suis le désir, ce vent qui souffle
Dans les palais nuptiaux et qui
Dans la violation de l'intimité des amoureux
Les accompagne dans leurs ébats frénetiques.
Je suis le goût:
A la fois partout et nullepart

Oui, ce messager errant
Aveugle qui illumine
Lépreux qui enlumine
D'or et d'argon les mourants
Oui, ce disciple d'Hermès
Prométhée pour les hommes
Prêtre fier qui sur Sodome
Célèbre la grand-messe
Oui, ce peintre aux mains gercées
Qui guérit la folie des peuples
Qui partage sa joie et son temple
Avec les brebis aux flasques percées
Oui, cet éternel voyageur
Linguiste cherchant le mot suprême
Le vrai, le juste, l'authentique, et même
La clés de toutes nos peurs.

Oui, Ulysse qui reviendra.
Oui, Arthur qui régnera.
Oui, Héraclès qui vaincra.
Oui, enfin,
homme qui contre les lâches
contre impies et pastiches
guerroiera.

Eureka!
Eureka!
Eureka!
De profundis clavis
pour me parler De natura rerum
Et de Signis.
Orphée !
De ta cithare tu joues
Et de ma lyre j'accompagne
Mon alter-ego aux enfers
Pour sauver sa Euridyce des mains de Lucifer
Veni
Vidi
Vici
Tu m'as enseigné ton secret et me voilà
Aladzon, je jubile...
Quoi que mon coeur dût respect
A Jane, je crois que je choisirais
Tes gammes, s'il m'eut été donné
L'imperfection de choisir entre les deux.
N'ayant pas fait ses humanités
Jane courra puisque se sentant trahie
Sans jamais me laisser le temps, l'instant
De lui expliquer mon coeur c'est elle.
Ainsi,
Alea jacta est.

Il aurait fallu beaucoup plus pour qu'il sortît de son rêve de rêveur eternel. Sans penser à quand et comment il etait venu au monde, il vivait sa passion d'aventurier des temps modernes.
En réalité, son histoire etait commune c'est pourquoi il ne se voyait pas dans sa vie une quelconque raison de pavoiser encore moins de rougir de ce qui le liait aux choses et aux êtres. Connus ou pas.

- Que voulez-vous que je fasse ? retorquait-il à tous ceux qui s'interessaient à sa vie, à son être bref , à son histoire.
En realité, il etait juste un bâtard fils de bâtard car, l'homme blanc qui etait venu dans son village et qui a eu à partager le lit de sa grand-mère , refusa de donner son nom à son père: qui à son tour en bon fils, a suivi les traces de son propre père et le fruit de ses aventures se trouvait être lu. C'est la raison pour laquelle il se plaisait à repeter cette fameuse phrase :

-Que voulez-vous que je fasse?

Pestiféré, fils de pestiféré et petit-fils de pestiféré, il se trouvait neanmoins heureux de vivre sa passion: jouer avec les mots. Ces mots dans le secret desquels il cherchait le secret de son histoire, de sa therapie. Dans son chaos personnel et interieur à travers lequel se lisait la tribulation de beaucoup de semblables, il etait calme, pensif, tout simplement digne. Il menait un combat sans pour autant le clamer à tout bout de champ: le combat de la dignité.
Faudrait-il naître dans les normes sociétales pour prétendre avoir une ambition pour cette société là- même qui nous a accueilli avec ses normes, ses préjugés ses jugements et sentances?
Dans sa quête de dignité perdue puisque bâtard selon les normes, il s'en allait de grands matins à la rive pour accomplir son bain rituel histoire de se purifier un sang sali par les jugements.
Me prenant à penser à quoi bon toute cette lutte qu'il menait et que je trouvais vaine, je me suis dit que miserables et vîls sommes-nous êtres prétendus doués de raison! Aussitôt, j'ai eu honte de moi-même et de mes semblables car, malgré la grandeur qui fait de nous des êtres superieurs, de pensée, on est criblé de vices. Peut-être est-celà notre fierté? Vicieux, jugeant les vices des autres! hors la loi qui hait un hors la loi!
Dring.....
C'est le reveil.

Le matin. Le RER. Les gens qui ne se retournent pas, et qui pensent que leur vie dépend de l'arrivée du prochain train en partance pour l'enfer urbain. Les yeux gonflés, de sommeil et de fatigue, comme si la joie n'y avait jamais circulé. Les enfants hagards, las de courir derrière leurs parents.

Le matin, et ma tête contre la vitre.

A la station Luxembourg, une chose attira mon attention. Ou plutôt deux. Non, plutôt l'agencement entre une chose et une autre. Oui, à la station Luxembourg, une asynchronie attira mon attention.

Il y avait, sur l'autre quai, une affiche énorme. Il devait bien occuper toute la hauteur du mur, et une bonne portion de sa largeur. C'était une photo d'une certaine constellation, prise par un certain télescope. C'était une photo superbe, géante, qui captivait tous ceux qui daignaient détacher leurs yeux du tableau d'affichage des horaires des prochains trains.

Et il y avait une poubelle. En métal, noire et argentée. Une poubelle ordinaire, qui vivait sa petite vie de poubelle murale, sans embêter personne, que personne ne remarquait. Il y avait en cette poubelle un caractère solennel, de la solennité d'un garde dont la seule fonction est d'être. Cette poubelle n'avait d'autre fonction que de ne pas se faire remarquer, et de remplir correctement sa tâche de récupérateur invisible des déchets des hommes. cette poubelle n'avait pas pour mission expresse de se révéler aux hommes, car un outil ne doit se faire remarquer que quand il ne fonctionne pas. mais voilà que la poubelle avait failli à sa mission.

Oui, car moi je la voyais. Ou plutôt, je voyais l'affiche. Ou plutôt, elles deux, et l'énorme différence qu'elles rendaient d'un coup, aussi lumineuse qu'un panda dans un désert. car la poubelle, solidement et irrémédiablement, était ancrée, vissée, fixée, au plein milieu de la partie basse de l'affiche. Elle était là, calme, tellement insignifiante pour nous, mais elle était là. Et ce n'était pas elle qui me préoccupait, mais sa place. Sa présence au milieu de cette affiche sublime avait quelque chose d'absurde, quelque chose de non-nécessaire. Par sa présence, elle rendait soudain la différence déchirante, et tellement belle. Rien ne la destinait à être vue, rien ne destinait l'affiche à être remarquée, rien ne destinait aucune chose devant laquelle les citadins passaient à être objet de contemplation. mais le simple fait que cette chose ait été en contact avec celle-là, l'acte même de jurer réciproquement par leur existence, le fait même qu'elles soient différentes, les rendaient tout d'un coup visible par un certain passager, un matin où tout prêtait à la monotonie. Elle était différente, cette poubelle. Pas parce qu'elle était particulière, mais parce qu'elle se trouvait en contact avec une essence autre, différente de sa condition. Il existe, certes, des différences qu'on ne remarque pas, mais lorsqu'elle est remarquée, elle fait vivre subitement les deux entités qui la font. Et cette vie subite leur donne une autre couleur, une condition supérieure à celle qu'elles avaient quand nous ne les voyions que comme des outils.

La différence fait vivre. Nous ne pouvons à tout prix vouloir assimiler l'autre, car nous avons besoin qu'il reste autre pour que nous puissions vivre. Nous avons besoin d'appui, d'un terreau où planter nos racines. L'arbre ne se voit jamais au milieu des arbres. De plus, l'assoiffé ne verra jamais la particule d'eau qu'il engloutit, à moins que cette particule se différencie. Nous avons besoin que les choses se différencient, pour les voir. Et nous avons besoin que les êtres se différencient, pour respecter leur statut d'êtres.

Et je continuais à écouter le Linguiste, pendant que le train s'ébranlait.

A partir d'objets banals t'es parvenu à nous tirer une leçon de vie, dont on entend souvent parler mais qu'on a du mal à assimiler. Ceci dit nous devons vivre en acceptant les différences des autres d'autant plus qu'il fait vivre, surtout celles qu'a notre partenaire, ça pose souvent problème. MERCI! Ce serait bien aussi que tu nous finisses ton mini-roman.